— Послушай, Вер, ты же ничего не знаешь. Давай поговорим спокойно. Я вижу, как тебе тяжело. Но времени мало. Насчет баксов, золотой, будешь думать сама — отдавать или нет. — У Маши всегда была вот эта цыганская паскудная манера — юлить и вымогать. Верка думала. И любопытство взяло верх:
— Давай выкладывай.
— Вер, ты можешь мне не поверить, но если захочешь, убедишься сама. Твоя мать — самая красивая женщина. Я таких никогда не видела. И никто никогда не видел. Она была совсем молоденькая девчонка, девятнадцать лет, она так сказала. Мы все бегали только посмотреть на нее, понимаешь? Потом я думала, может, в кино появится, но не видела, нет. Она не могла так пропасть. У меня до сих пор перед глазами стоит. Снилась первое время. И странная такая, знаешь. Конечно, если честно, не нужна ты ей была. Сразу отказалась. И не смотрела даже на тебя. Не злись. Если бы ты ее только видела! На нее нельзя было злиться. Никто у нас ей даже ни одного плохого слова не сказал. Не могли. И ты бы не смогла. Никто бы не смог. Это знаешь, как… ну картина, что ли, — смотришь, смотришь. Завораживает, что ли… — Маша в живописи была слаба. Верка тоже, но почему-то сейчас у обеих перед глазами встала неведомой красоты картина: у Маши она имела определенные черты, у Верки — размытые. Маша тараторила дальше, Веркина злость стала таять, на смену ей приходила обида.
— А я что, совсем на нее не похожа?
— Вер, если честно, совсем. Фигурой только. Фигура у тебя Иринина, это точно. Ноги особенно. Ноги я хорошо запомнила. Да и руки тоже. Посмотри на свои руки. Если бы ты хоть маникюр сделала, а то все ногти грызешь, дура. — Маша явно пыталась пересесть на своего любимого конька и начать учить жить, но Верка не дала ей уклониться от темы, продолжая выпытывать подробности.
— А нос, волосы, глаза? Что в ней было красивого? И почему странная?
— Честно, Вер, хорошо я помню только глаза. — Маша занялась сумбурным описанием глаз, которое отняло минут пятнадцать. — Короче, Вер, ну не знаю я, что тебе еще сказать, как ее описать. Что ни скажи, все будет неверно и мало. Но я бы и сейчас узнала ее из тысячи. А ведь столько лет прошло. Сколько тебе сейчас? Двадцать два? Ну вот видишь.
— Вижу. Сука она. Может, и красивая, но сука, и ничего больше.
— Ты можешь так говорить, — ехидно сказала Маша, — а у нас никто тогда не смог. Не посмел. Она не сука. Просто так сложились обстоятельства. Мало ли. Мы же ничего не знаем. Она не рассказывала. А расспрашивать неудобно было. Знаешь, она какая… К ней только на «вы» обращались. Хотя все сразу знали. Она сразу сказала. А все равно, — Маша уже начинала злиться, понимая, что не в силах все описать и объяснить, потому что многого не понимала сама.
