— Смотря на чей вкус.
— Костыли?
— Нет костылей. Зонтик есть.
— Какой зонтик! Погода отличная!
— Вместо трости. Длинный. Она на него опирается. Хромает немного.
— Как это — немного?! Я вас нанял следить за кем? Вы кого мне нашли?
Владимир разволновался и… уронил телефон с балкона, и тот разбился вдребезги.
А Львов с такой фантастической скоростью сбежал вниз, что, кажется, оказался на тротуаре чуть ли не одновременно с упавшим аппаратом.
И еще через мгновение золотистый «сааб» уже мчал своего владельца к окраине Москвы, в Перово.
— Слава Богу, та самая!
— Вы о чем?
— О вас, Ирина Владиславовна. Я, дурень, засомневался: вы или не вы? С зонтиком…
— Стоп! Ну-ка давайте от печки танцевать. Вы что, на улице меня увидели, с зонтом? И шли за мной до квартиры?
— Вроде того…
Не мог же он признаться, что установил за ней слежку! А впрочем, два признания Владимир ей уже задолжал, а Бог, как известно, троицу любит:
— Я хотел бы с вами поговорить. Можно?
— Что ж. Раз до дверей дошли — шагайте уж и дальше. Через порог не беседуют.
Он принял приглашение с трепетом, точно входил в святая святых.
Обстановка его удивила: ничего не было в этой квартире от эпохи Возрождения, с которой у него ассоциировалась эта девушка.
Это было жилище не женщины, а аскета.
Единственная комната, дверь из которой вела в маленькую кухоньку. Старый диван. Вместо серванта — поставленные одна на другую застекленные полки, уставленные наградными кубками разных форм и размеров. И это единственное украшение — на стенах ни картин, ни гравюр.
На журнальном столике, правда, возвышается большая, грубой лепки керамическая ваза, но это, наверное, тоже спортивный трофей.
Нигде не видно ни разномастных дамских флакончиков, ни забавных женских безделушек. Только змеей растянулась перекинутая через спинку дивана резиновая скакалка да блестят никелем пружины эспандера.
А обои, похоже, те самые, которые отделочники наклеили тут при сдаче дома в эксплуатацию: узоры давно выцвели, но это пошло им на пользу, так как первоначально расцветка была, видимо, совершенно безвкусной.
Чисто вымытые окна — даже без занавесок. Словно хозяйка приглашает: «Заглядывайте. Мне скрывать нечего!»
Как ни странно, привыкшего к роскоши эстета Владимира Львова пленила подобная простота. «Правы те, кто изрек, что гениальное всегда просто, — подумалось ему. — Ирина гениальна в своем совершенстве! В этой скромной обстановке есть какая-то честность и… ранимость. Человек не прячется за вещами, не создает себе искусственного имиджа, он совершенно открыт. Хочет быть, а не казаться. Примите меня такою, какая я есть. А не нравлюсь — скатертью дорожка! Ох… и мне эта девушка наверняка укажет на дверь, хотя мне-то она нравится… Больше чем нравится…»
