* * *
Жизнь в школе все никак не приходила в норму. Наверное, мир для многих этих ребят и, особенно, одиннадцатиклассников уже никогда не будет прежним. Каждый раз, заходя в новый класс все с той же темой беседы, я сомневался, нужно ли им вообще напоминать об этом так настойчиво? Но для проверки, уже скоро стартующей в школе, важен был факт моей работы по этой болезненной теме, так что выбирать не приходилось.
Сегодня, закончив очередную беседу в восьмом классе, я вспомнил, что собирался посмотреть «досье» Ольшанской. Там и правда лежало немного материалов — несколько результатов тестов, пара рисунков и одно сочинение-размышление. Тема, заданная моей предшественницей, однозначно впечатляла: «Любовь — это…» О, Боже. Как же я ненавидел в школе эти вещи… Мне всегда было тяжело описать что-то подобное словами, еще хуже — позволить читать эти сокровенные мысли кому-то другому, кому-то чужому, любопытному и в очках! Такие сочинения казались мне страницами из дневников, поэтому я, превозмогая интерес, не осмеливался заглядывать в листок девочки, которая мне нравилась.
И вот сейчас, рассматривая Викино сочинение в сизых октябрьских сумерках, я чувствовал себя преступником. С одной стороны, сладостное чувство запретного подстегивало меня скорее раскрыть двойной листик, который, возможно, позволит мне лучше понять ее, но с другой… вдруг Вика, как и я, писала не то, что чувствовала, а то, что от нее ожидали? И что бы она сказала, узнав, что ее мысли читал именно я? В эту же секунду я усмехнулся — так и до мании величия не далеко! С чего я взял, что чем-то отличаюсь для нее от других учителей? С чего я взял, что она вообще обратила бы на это внимание? И с какой стати мне бояться читать ее сочинение о любви, лежащее в моих бумагах?!
Я решительно выдохнул и положил листок перед собой.
«Любовь — это…
Интересно, описание какой любви вы от меня ждете? Вряд ли — любви матери к сыну, любви к Родине, любви собаки к хозяину… Все эти вопросы ведут к одному: любви к противоположному полу.
К мужчине.
Вы и правда хотите знать, что я об этом думаю?
Любовь — это… Это то, о чем все говорят, но редко кто испытывает. Это то, о чем вряд ли можно рассказать, особенно на тетрадном листке. Это то, что может принести немало неприятностей: малейшая слабина — и ты уже зависима, потому что в момент перестаешь быть собой, а становишься лишь чьей-то «половинкой». Любовь хороша только в книгах. «Ах, он такой благородный! Он дал ей свободу! Он позволил ей быть счастливой не с собой!» Мы удивляемся, восхищаемся, даже гордимся таким человеком. Но на самом-то деле каждый думает: «Фигушки, со мной так не будет! Моя любовь не будет несчастной! У меня будет хэппи-энд». И все его ждут.
