— Ну что же… Венеция так Венеция.
Ирина кивнула и начала двигать по столу крышку сахарницы. Она выглядела утомленной. Легкие тени под глазами, морщинка на переносице, носогубная складка, ставшая за ночь глубже и заметнее. Никита встревожился.
— Что случилось? Новая анонимка? — Ирина молча покачала головой. — Тогда в чем дело?
Она ответила не сразу.
— Не могу отделаться от этой дурацкой мысли: а вдруг?..
— Что «вдруг»?
— Ну, вдруг все это не просто угрозы? — Ирина виновато взглянула на него: — Никит, может, мне и правда все бросить?
Красовский с громким стуком поставил чашку на стол. Кофе плеснуло через край. На прозрачном пластике появилась маленькая коричневая лужица.
— Бросить?! — переспросил он, не веря своим ушам. — Из-за этого?!
Ирина обхватила ладонями щеки.
— А если он действительно обольет меня кислотой? — тихо спросила она. — Ты не знаешь, что это такое — жизнь без лица.
Никита почувствовал, что бледнеет. Мало что могло нанести ему удар, но напоминание об этом всегда сбивало с ног.
— Да, — согласился он. — Я не знаю.
Ирина порывисто встала. Подошла к нему, провела ладонью по спине, где под халатом змеился длинный глубокий шрам, — будто знала, откуда он. Нет, не может быть.
— Больно?
— Нет, — ответил Никита. Это была правда: снаружи не болело, даже когда он просыпался после многочисленных операций. Боль сидела глубоко внутри.
Когда пятнадцатилетнего Никиту привезли в больницу, он был с головы до пяток утыкан битым стеклом, словно игольная подушечка. Осколки вынули, разорванную кожу сшили. А вот раздробленную правую скулу собирали по кусочкам, как оконный витраж «Театра-Бис». Жаль, что физиономия, собранная из осколков лицевой кости, получилась не такая эстетичная, как стеклянная мозаика.
— Пойми, я боюсь, — сказала Ирина.
Никита обернулся и увидел зеленые глаза, окруженные бледной тенью. Больше всего в этот момент ему хотелось схватить ее обеими руками, прижать к себе крепко-крепко и больше не выпускать. Ни на репетиции, ни на концерты, ни в эти проклятые гастрольные туры… никуда. Но он, как обычно, задавил собственнический порыв. Ира не принадлежит ни ему, ни даже самой себе. У нее в этой жизни есть Призвание.
— Ничего с тобой не случится, — сухо ответил Никита. — Подумай сама: разве ты сможешь не петь? Тем более из-за угроз какого-то ненормального… кстати, почему ты думаешь, что это мужчина? — перебил он сам себя.
— Я думаю? — удивилась Ирина.
— Ну да. Ты сказала: «А если он и вправду обольет меня кислотой». — Никита остановился и настойчиво повторил: — «Он». Почему «он», а не «она»?
