Лена с любовью смотрела на мужавшего сына, вспоминала ощущения от прикосновений к его твёрдому как сталь телу, от борьбы… Сколько сил в, казалось бы, тонких руках этого мальчишки, произведённом ею на свет. Она в последнее время уже не раз имела возможность в этом убедиться.
— Значит так, Антон, колорадцев вроде пока победили, но ты на всякий случай ещё по картошке пробежись, может недобитки вылезли. Соберёшь и свободен, — давала указания Лена.
— Всё усёк, товарищ командующий. Прямо сейчас иду на "колорадский фронт", — ерничал сын, явно обрадованный, что мать совсем не обиделась на "наглость" там у бани и не собирается его "припахать". Он вскочил из‑за стола и, уже на ходу допивая чай, шагнул к выходу.
— Да поешь ты спокойно, — со смехом вдогон хлестанула его полотенцем Лена.
Дочь с плаксивой физиономией никак не могла осилить своё мясо. Обычно она не жаловалась на аппетит, а если такое изредка и случалось её подкалывал отец:
— Ирка, будешь плохо есть, останешься худой, и тебя никто не возьмёт замуж…
Далее следовало объяснение, что парни в девушках ценят вовсе не загадочный взгляд, ключицы‑металлоконструкции, впалые щёки и ноги‑палки…
— А что‑что? — со смехом спрашивала пока ещё худенькая дочь.
Лена пыталась вмешиваться, чтобы отец чего‑нибудь не брякнул "казарменное":
— Ну, всё хватит, и так всё ясно, говорить не обязательно.
— Скажи‑скажи! — чуть не визжала Иринка.
Отец разводил руками, дескать, не могу, не велят, но тут же наставительно изрекал, красноречиво окидывая жену с ног до головы:
— Как раз то, что у нашей мамы имеется.
— Эт верно, — нагло поддерживал отца Антон и тоже смотрел на мать не совсем сыновьим взглядом.
— А ты помолчи, твоего мнения никто не спрашивал, — строго осаживала сына Лена, и он смущённо краснея опускал глаза.
— А что‑что у неё имеется? — начинала наглеть "по кругу" уже дочь, и тут Лена обычно резко прекращала дебаты, разгоняя семью по разным углам, и делала соответствующие внушения мужу…
Но сейчас отца нет, к тому же стимулировать аппетит дочери Лена не собиралась, напротив она ещё больше испортила её неважное с утра настроение:
— А ты, красавица, сначала стиркой займись, а гулять потом.
— Нуу… мам! — загундела дочь резко опуская на стол вилку.
— Я тебе брошу… ишь, моду взяла. Раз в месяц, свои сранки постираешь, не растаешь!
— Ты что… какие!?… — на глаза дочери навернулись слёзы. Был бы отец, он бы заступился, а вот мать могла иногда вот так обидеть, до слёз. — Если надо, я не только своё… дай я и папино что‑нибудь постираю.
