- Эти обычные люди настолько опасны, что рядом с ними наши способности – чушь собачья. Четырнадцать лет я пыталась избежать с ними встречи, четырнадцать лет я пряталась, защищалась, меняла дома, друзей, видела, как они умирают, видела, как их убивают, и убегала вновь. Как можно дальше. Но затем мне все это осточертело. Я просто устала, понимаешь? Какой смысл спасаться, если тебе не ради чего жить?
Мне становится больно. Я смотрю на Риту, вижу, как она отводит взгляд в сторону, и замираю: почему отец выбрал именно меня? Почему он не удочерил ее?
- Тогда-то я и встретила Рувера. Думаю, мы оба нуждались в поддержке. – Она как-то горько усмехается и переводит на меня зеленые, ведьмовские глаза. – Мы умерли три года назад.
- В смысле?
- Мы заставили их поверить в то, что нас больше нет.
Я расширяю глаза и ошеломленно спрашиваю:
- Вы инсценировали собственную смерть?
- Да, и целый год мы жили. Жили, как обычные, нормальные люди. Без попыток сбежать, спастись. Без тревоги и постоянного чувства страха, будто кто-то сейчас выпрыгнет на тебя из-за поворота, или со спины.
- Но что произошло? Почему вы опять ввязались в эту борьбу? Венаторы ведь наверняка поняли, что вы их обманули!
Рита пожимает плечами. Смотрит на Рувера, смотрит на то, как за лобовым стеклом закрыты его глаза, расслаблены плечи и признается:
- Все изменилось.
- Что именно? – я увлеченно прикусываю губу. – Что Рита?
Она оборачивается. Изучает мое лицо и колеблется, будто не хочет произносить и звука. Это разжигает во мне любопытство еще сильней. Делаю шаг вперед и теперь не просто стою рядом с шатенкой, а врываюсь в ее пространство, разрываю его на части. Я должна знать. Должна знать правду. Однако внутри такое ощущение, будто я и так уже обо всем догадываюсь.
- Я каждый месяц приезжала, навещала тебя. – Губы Риты дергаются. Она пытается улыбнуться – не выходит. – Но два года назад, в начале июня произошло нечто сломившее меня. Нечто настолько ужасное, что лишь Рувер не дал мне сойти с ума.
- Что? Что произошло?
Шатенка смелая. Ей неприятно отвечать на мои вопросы, но она держится. Пожимает плечами и говорит:
- Ты.
- Я?
- Да. Ты умерла. Два года назад. В начале июня. Разбилась в парке аттракционов.
Отступаю назад. В груди взрывается что-то настолько горячее, что становится дико больно. Я морщусь и покачиваю головой:
- Это бред. Как я могла умереть? Я ведь здесь. Я ведь стою перед тобой!
- Знаю.
- Так что же ты тогда несешь?
