- Какая разница? Я всегда буду твоим отцом. Сейчас не в этом заключается наша основная проблема.
- Серьезно? А есть что-то более интересное?
- Да, есть. Позапрошлой весной ты убила человека. Не специально, - будто опередив поток моих криков, добавляет отец и сильно кашляет. Он сгибается, сжимает пальцами уголки губ, и первый мой порыв – кинуться вперед, поддержать его за сгорбленные плечи. Однако уже через секунду папа мужественно выпрямляется, - произошел несчастный случай и, возможно, только сейчас тебя сумели найти. Вычислить.
- Но кто и зачем? Это полиция?
- Нет.
- Тогда кто?
Внезапно раздается оглушающий треск, и окна на кухне мгновенно превращаются в сотни мелких, безобразных осколков. Папа тут же оказывается рядом, прижимает меня к себе и грубо тянет вниз.
Я кричу. Закрываю руками лицо и в ужасе поднимаю глаза на отца. В отличие от меня, он сохраняет удивительное спокойствие, хладнокровие. Коснувшись шершавыми пальцами моей щеки, он едва заметно улыбается и говорит:
- Ты всегда будешь моей дочерью.
- Папа!
- И сейчас ты убежишь.
- Что? О чем ты? – Раздается очередная серия выстрелов, и отец крепко сжимает меня в своих объятиях. Я ничего не понимаю. Впиваюсь пальцами в его крепкие плечи, вдыхаю его цитрусовый запах и едва сдерживаюсь от того, чтобы не расплакаться. А он целует мой лоб. Отстраняется, чтобы посмотреть прямо в глаза.
- Беги через заднюю дверь.
- Нет, - качая головой, шепчу я. Стоит ужасный грохот. Кто-то снаружи уничтожает наш коттедж, превращая его в сплошную груду щепок. – Я без тебя не уйду!
- Уйдешь.
- Нет!
- Аня! – Папа опять хватает меня за плечи, опять встряхивает, опять смотрит мне в глаза так пристально, что я готова прямо сейчас провалиться сквозь землю. – Ты должна бежать, слышишь?
- Но как же ты? Господи, папа, - взвываю я, - я тебя не оставлю! Не оставлю!
- Мы потом встретимся.
Я знаю, что он врет. Как мы встретимся? Как мы вообще выживем?
Внезапно выстрелы прекращаются. Наступает пугающая тишина, во время которой мое сердце начинает стучать так громко, что я даже боюсь нас выдать.
- Анют, - вновь поглаживая мое лицо, шепчет отец, - просто беги. И не оглядывайся.
- Но я не могу, - сквозь стиснутые зубы, рычу я.
- Можешь.
- Нет!
- Можешь. - Он подталкивает меня к выходу, а сам открывает нижний шкафчик, где мы обычно храним кастрюли, и достает длинное, коричневое ружье. Я ошеломленно замираю: кто же такой мой отец? – Я сумею позаботиться о себе. А ты - беги.
