Аромат «Метрополя» порой,
Накрывает прохожих Садовой,
И они, повертев головой,
Улыбнутся – вот старый знакомый.
Для приезжих название одно,
Но и то где-то слышали часто,
Может даже видали в кино,
Про господ, что кутили вальяжно.
Это бренд той советской поры,
Голубая мечта для народа,
Где попробовав черной икры,
Всем рассказывал после три года.
Где крахмальные стонут столы,
От изысков на чУдной посуде,
И паркетные помнят полы,
Как гуляли здесь разные люди.
У кого-то здесь был юбилей,
Кто-то свадьбу играл молодую,
Кто-то просто собрал всех друзей,
Напоследок тряхнуть сединою.
A на входе в ливрее швейцар,
Как обычно: «Вам столик заказан?»
Если нет, лишь плечами пожал,
И уж точно не взглянет ни разу.
Перед носом повесил: «Мест нет»,
Отвернулся и замер с улыбкой,
Но в ладошке заметил портрет,
Дверь открылась, все было ошибкой.
Это в прошлом, сейчас хоть куда,
И швейцары все реже и реже,
Но не тянет народец туда,
Где в картонках даются обеды.
09.05.14.
