— Просто глазам не верю, как ты изменилась! — в подтверждение этих мыслей заметил Иван.
— Да-а? — самодовольно улыбнулась Варвара. И уже совсем другим тоном добавила: — А вот я тебя почти сразу узнала.
Она допила кофе и потянулась к белеющей на другом конце стола пачке сигарет.
— Куришь?
Он невольно улыбнулся, автоматически доставая зажигалку.
— И это спрашиваешь ты? — таким же тоном и с той же улыбкой ответила она вопросом на вопрос. — Я-то, может, и не курила бы, если б тебе не пришло тогда в голову таскать табак у бабушки Фаины...
Они потянулись друг к другу через маленький прямоугольник стола, чтобы совместными усилиями дать разгореться белой бумажной палочке. И тогда, глядя в прозрачно-зеленые глаза под высоко поднятыми в притворном удивлении, четкими, даже резкими бровями, Иван, словно на экране, увидел смешную картинку-ретро...
Это был незабываемый год, когда нигде и ничего не было — ни мыла, ни колбасы, ни сигарет, ни водки. И вот он, двадцатичетырехлетний амбал в поисках курева, и она, пятнадцатилетняя нимфетка в поисках приключений, лезут через забор, чтобы проникнуть на веранду соседского дома. Там на столе, на расстеленной газетке, сушится убийственно-крепкая махорка-самосад, старательно выращенная и собранная бабушкой Фаиной — древней-предревней, как будто вышедшей из крымских легенд, старушкой татаркой. Ее смуглые руки, сухонькая фигурка, матовое золото «татарских колец» в ушах и добрый взгляд слезящихся желто-коричневых глаз укоризненно стоят перед ними, медленно расплываясь в густом и неповторимо ароматном дыму самокруток, которые они тайком смолят на балконе, Иван — блаженствуя, а Варя — храбро, но безуспешно борясь с приступами первой тошноты.
— Ты что же, так с тех пор и куришь? — почему-то встревожился он.
— Естественно, — ответила Варвара.
Она выпустила ленивую струйку желтоватого дыма и томно повернула к нему уже серьезное побледневшее лицо.
— Почему «естественно»? — заинтересовался он.
— Потому что мне это нравится, — пожала она плечами.
— Вот как! — крякнул он, радостно переглядываясь с Мишкой. — Ты, значит, делаешь все, что тебе нравится?
— Стараюсь... — Она тяжко вздохнула. — А для чего еще жить?.. Или ты не согласен?
— Нет, отчего же... Конечно... — пробормотал Иван так неуверенно, что сам, вместе с ней, прыснул от неожиданного смеха.
— Да-а... — неодобрительно протянул Мишка после того, как шумно потянулся, хрустнув позвоночником. — А я-то надеялся, что не буду здесь курить. Может быть, даже совсем брошу...
