– Гм-м… – только и произнес Сивере.
– Вы, наверное, и не знаете, что у нас тут ночью один человек помер. Старичок очкастый. Наш сосед, кстати.
– Знаю, – кивнул Александр Юрьевич. – Все смертны.
– Странно это, – продолжил Багрянородский. – Я имею в виду то, что вы приходили ко мне в шестом часу утра. Очень странно.
– Я шел не к вам, а к Про… К Терракотову.
– Странно, – в третий раз повторил Багрянородский. – Ночью из его комнаты слышались какие-то крики. Может, он сам во сне кричит? Нервы? Плохой сон – признак больной совести.
– А сами-то вы ночью с кем развлекались? – напрямую спросил Сивере.
– Это, брат… история! – туманно ответил тот. – Поэма, слов нет. А пошли-ка, познакомлю с одной занятной парой.
В монастырский двор вышла на прогулку пожилая супружеская чета, и Багрянородский направился к ним. Сиверсу ничего не оставалось, как пойти следом. Мужчине и женщине было лет под семьдесят. Их сморщенные лица напоминали печеные яблоки или особый сорт груш.
– Комамберовы, – представил супругов Багрянородский. – А это – профессор Сивере, доктор исторических наук и членкор Академии естествознания.
Александр Юрьевич досадливо поморщился, Багрянородский с каким-то азартом потер руки, а женщина с ходу заявила:
– А вот мой муж – гений. Да-да, Валентин Данилович – выдающийся писатель современности.
– Полно, Машенька! – с видимым удовольствием обронил Комамберов, испытующе глянув на Сиверса.
– Не читал-с, – смущенно сказал тот, не понимая, зачем позволил себя втянуть в новое знакомство.
– Естественно, – благосклонно кивнул «гений». – Все мои произведения будут опубликованы только после моей смерти. Я так решил, и вы не сможете меня убедить в обратном.
– Дая, право, и не пытаюсь, – усмехнулся историк.
– Никто не сможет, – с нажимом договорил Комамберов. – Нет, никто. Выбросьте это из головы.
– Не буду настаивать, коли вы того хотите, – резюмировал Александр Юрьевич, считая, что разговор на этом и закончен.
Багрянородский за спиной Комамберовых беззвучно смеялся, широко раскрывая рот, в котором сверкало несколько золотых зубов. Разевала пасть и каменная рыба во дворе, будто вторила этому клоуну в облике частного детектива. Но Сивере жестоко ошибался. Мучения еще не окончились.
– Он пишет пророческие вещи, – сказала супруга. – Все сбывается. Это особый дар.
– Очень рад, – уныло отозвался Сивере. – Наверное, страшно любопытно. Придется подождать, когда все это можно будет прочесть. А пока я пойду, ладно?
