Глеб открывает дверь и осторожно кладет ключи на полочку от зеркала. В квартире пахнет жареным мясом, на кухне льется вода. Не отрывая взгляда от зеркала, он снимает туфли. Лицо пока еще несостоявшегося негодяя. Но ничего, еще немного, и можно будет самодовольно улыбаться подлому отражению в зеркале. Ты сделаешь это Суслик, чтобы у тебя было все в порядке, правда? У тебя ипотека, Суслик, и нужно думать о завтрашнем дне. Как Глеб клянет себя за то, что послушался Андрюшу и позвал Киру на эту злополучный вечер. И как теперь ему разговаривать с ней? О, привет Милованова, не хочешь-ли задорого продаться одному похотливому дяде? Годится тебе в папаши, ну и что? Зато будешь прыгать в Большом в самой пышной пачке и в самых дорогих, шелковых колготах! Туровцын твоя хлебная карточка и залог успешной жизни в Москве!
— Глеб, будешь котлеты? — выглядывает Кира в зал.
Ему это претит и нравится одновременно. Претит, потому что он слишком молод для этого пошловатого, домашнего уюта и нравится, потому что это на самом деле уютно. Дома чисто, вкусно пахнет, его ждет красивая, доброжелательная девушка. Скорее всего немного в него влюбленная.
— Нет, — отвечает он.
В углу зала он замечает огромный букет орхидей.
— Ты какой-то усталый, — замечает она.
Явно расстроена, что Глеб не голоден. Она видимо старалась.
От кухонного жара щеки у нее розовые. Глаза горят любовью то-ли к Глебу, то ли просто к жизни. Он уже устал разбираться.
— Никто не звонил?
Она присаживается на краешек кресла.
— Звонил какой — то псих. Несколько раз.
Глеб медленно начинает снимать галстук. Почему-то он теперь давит на горло.
— Что хотел?
— Любви до гроба.
— Это интересно.
— Просто противно.
— Да что сказал-то?
Кира вздыхает, садится поудобнее, руки ее перебирают кухонное полотенце.
— Сначала позвонила его секретарь и сказала, что какой-то Туровцын хочет со мной встретиться. Я перепугалась, думала что звонят из театра. У меня руки затряслись, а она назначает мне встречу в ресторане. Я конечно же, не понимаю…
— Ты думала, что тебя зовут в театр на просмотр?
— Ну да! Я спрашиваю: А кто он, этот Туровцын, балетмейстер? Она: Вы Кира Милованова? Извините, я вам позже перезвоню. И бросает трубку.
Я на кухню, мне лук нужно было на терке натереть.
— И что потом?
— Опять звонок. Я от лука в слезах, ничего не вижу…Даже руки не успела ополоснуть…
