- Послушай, дедушка, я сталкиваюсь с непониманием, на каждом шагу, всюду, везде, с жестокостью, с НЕОНдертальцами, дедушка, меня пытаются поймать, связать и сдать на живодерню. Белые руки мои, дедушка, державшие жаворонка, который разучился петь мои любимые песни, строки моих лесных стихов с радужными метафорами истекают багровой кровью, и я бы хотела петь песню жаворонка кровавым голосом и окропить капельками крови листья в лесу, и отдать сгустки крови сборщику налогов в торговых центрах, вырвать вены из рук своих, из белых, соединить со спутниковыми сетями, и захлебнуться в информации, но пусть там будет толика моей крови.
Дедушка слушал ее в кресле своих прадедов, наполняя глаза свои осенним садом, стынущим за окном. Будто дед остывал вместе с ним, предчувствовал нечто необратимое, не событие, и не действие, бездейственность. И будет так. И он молчал помнящим все молчанием. Сильвия была его кровью, а стройной она была всегда, и нравилась она мужчинам, ей посвящали стихи. Но глубокое озеро рядом с садом привлекало ее больше, чем какой-нибудь воздыхатель.
Только, когда я сплю, ты можешь присутствовать в старом Мерседесе. Именно там ты видишься мне невредимым и смеющимся над глупостью чиновников человеком, да, обычным человеком. Ты просто убиваешь сто историй одним своим безупречным выражением, соединяющим мудрость, не поддающуюся времени, с простотой каждодневного желания мыть руки и есть фрукты. На струнных инструментах особенно откровенно играли кельты, когда ты открывал свои тайны, которые оказались незыблемо человечными, а мысли ты прятал в губах младенцев, ищущих горячие соски. Никто тебя не мог растрогать. Но ты был самым трогательным человеком. Не знаю, что на меня нашло, не покидай меня.
Можно влюбиться в убийцу. Не успеть, и позволить уйти, сбежать от свидетелей, в неведении оставить родителей единственных детей. Не взрывай голову, глупец, нет, ведь ты не можешь вот так, если ты чувствуешь боль хотя бы от того, что ты одна, что ты прощен, но о тебе помнят, что уже нет слов в виде слез, и рюмки наполнены песком, а там - туманы, отчаянные.
The Corrs успокоят тебя. Малыш... Или выпей лекарство. А может быть, круиз по островам Тихого Океана. Но не примитивно ли это предложение, подойдет ли оно тебе, ты все равно в снегах Килиманджаро.
Каковы лики солнца... В стакане с коньяком плавает кремень, с помощью которого трубочист высекал свет в пещерах абстракционизма.
