-- Я искал вас, точнее, просто искал, кого-нибудь, кто бы так выглядел и был способен на мелкие кражи в гастрономах и супермаркетах. Ты весьма грациозно вытаскивал зубную пасту из коробки и прятал в брюках. А ты очень милая девочка, я тоже отвлекся на твое кокетство, хотел было заговорить, и начать знакомство, я был бы не против пригласить тебя домой и погружать в свои фантазии. Но мне было бы не просто общаться с тобой.
Недоуменно смотрели Марис и Инга на незнакомца.
-- Ах, ласточка... -- следовало продолжение, -- вы давно занимаетесь любовью?
Все молчали, Художник улыбался.
Потом, задумался, отвернулся, открыл блокнот и погрузился в чтение. Никто не уходил. Через полминуты Художник раскрылся:
-- Если вы не занимались любовью, я вам могу преподавать это искусство.
Инга не могла пошевелиться, однако она могла отшить кого угодно. Всех могла поставить на место, умела выигрывать споры, могла обмануть блюстителей порядка в городе. Сейчас она оказалась немощной и подавленной искрами взгляда, старческого на молодом лице, способного быть универсальным гипнотическим средством. Взгляд напоминал Инге о тех желаниях ее зреющей плоти, которые не стали реальностью, уплыли в далекие страны с голубоглазыми матросами, затерялись в горных ущельях высокогорий, и сгорали на кострах альпинистов, превратились в слезы у открытых окон полнолуния, соединялись со снегом и таяли на губах Фабриса, затерявшегося среди каналов Амстердама. Марис боялся, он подозревал, что их хотят отдать правоохранительным органам на истязание, посадить в тюрьму, отобрать все, объявить беженцами, уничтожить их рукописи. Он сжал руку Инги. Она безрезультатно пыталась освободиться.
Художник заметил растерянность молодых людей.
-- Я приглашаю вас в свою мастерскую. Мы будем пить джин с лимоном, я вас накормлю пирогами. Мы выкурим мои сигары и будем валяться пьяные и веселые среди красок и полотен. Идем ко мне, вам все равно не хочется идти домой, тем более я живу в самом красочном доме на этой улице.
И Марис, и Инга всегда восхищались этим домом за живописной оградой. Они представляли себя тонущими в его роскоши.
Художник выпал из шезлонга, и блокнот выпал из рук. Его мучила жажда. Она могла убить его, если бы он не прыгнул на лужайку и приник губами к фонтанчику, орошавшему траву. Автор блокнота имел власть над ним и его внутренним миром. Откуда он взялся. Его не было никогда в жизни. Не могло быть. Казалось, никого не было.
