День какой-то сегодня странный… Почему я никому не нравлюсь? Уже второй человек смотрит на меня так, будто готов убить.
— Сафонова?! — Лена уже теребила меня за руку, — Вернись на Землю и пей свой чай.
— Задумалась… — я взяла чашку и отпила глоток, глянув украдкой на столик у стены, но там уже никого не было.
— Задумалась. Тебе стоит хорошо поразмыслить над ситуацией, а не задумываться черти о чем. Ты понимаешь, что он не вернется в Россию с тобой, его дом здесь, вам все равно не быть вместе. Не проще ли сейчас оборвать, пока не так серьезно?
— Серьезно… Я не хочу обрывать, но, похоже, Саша с тобой согласен. Почему он не звонит?
— Не заставляй меня, расстраивать тебя. Поговорим о чем-нибудь другом. Давай сейчас вернемся домой, и рванем на пляж!
— Не хочу никуда. Там жара, я умру от температуры…
— Еще бы ты хотела… Ничего не умрешь, дома сидеть ты все равно не будешь, и не мечтай!
Я и не мечтала. Я знала, что это мне не удастся.
* * *
Вечером, не в силах больше наблюдать за влюбленной подругой и ее мужем, я взяла со столика в холле, Булгакова «Мастер и Маргарита» и вышла в небольшой садик перед домом.
День прошел ужасно, тревожные мысли не давали покоя, все тело горело, получив изрядную долю ультрафиолета. Я подошла к качелям, уютно расположенным под кроной огромного зеленого куста, и удобно устроившись, раскрыла книгу. Помню, как в первый раз читала это произведение, как оно мне ужасно не понравилось с первых страниц, но к последнему абзацу, я была просто в восторге от прочитанного. Обычно, с первой главы понимаю, нравится мне книга, или нет, но здесь было иначе: испытывая горькое разочарование в начале, я влюбилась в нее после финальной главы.
Добравшись до пятидесятой страницы, я на минутку прикрыла глаза и тут же увидела удаляющуюся от меня мужскую фигуру…
…Грязные немытые улочки, обшарпанные дома, словно я вернулась в Россию, но на сотню лет назад. Я ускорилась, пытаясь догнать мужчину. Выскочив из переулка, я оказалась на проезжей части. По другую сторону дороги на меня смотрел Саша, и улыбаясь звал к себе. Я, не обращая внимания на движение, шла вперед, и чудом оказавшись на противоположной стороне улицы живой, огляделась.
Никого…
Бросившись бежать, метров через триста, я увидела аллейку, где на лавке, под ивой, сидел Саша. Увидев меня он встал, и сделав пару шагов, исчез. Я закрутила головой, пытаясь сориентироваться. Тут же по левую сторону мистическим способом возник пруд. Не спеша, я подошла к невысокому ограждению. С легкостью перемахнув через преграду, я оказалась перед кованой скамейкой, на которой разговаривали трое мужчин, и они были невероятно похожи на героев Булгакова. Кстати, откуда у меня в руках книга, ее же только что не было. Я открыла первую попавшуюся страницу: «Аннушка разлила масло». Фраза занимала весь разворот, захлопнув книгу, я снова увидела Сашу. Он стоял в паре метров от меня и улыбался, только… Глаза… Чернично-черные чужие глаза!
