— Откуда у вас информация о сыне? — спросила Саша. — О том, что он у меня есть. О том, что живет в Москве. О том, что может успеть вырасти, пока я…
— Мне перевели данные твоего паспорта, это раз, — загнул палец мистер Бассет. — Твои подруги выболтали всю подноготную о тебе, это два. Их легко купить. Да и тебя они, мягко говоря, недолюбливают. Считают, что очень высокомерна. А с чего бы? Делаешь такую же грязную работу, как и все они.
— Когда вы меня отпустите? Мистер Бассет потер шею ладошкой.
— Отпущу, не волнуйся, — махнул он рукой. — Раньше, чем ты думаешь. Будь добра, помассируй мне шею. Саша вздохнула и пошла массировать хозяину шею.
— Я хочу знать дату, Число. Или хотя бы месяц.
— Недавно я видел карикатуру в одной английской газете, — сказал хозяин. Не помню. Возможно, в «Файненшл Тайм». На арене цирка стоит тумба, на тумбе здоровенная медведица. На боку у нее надпись: «Россия». Медведица делает «ласточку». Перед ней изображен, на манеже, джентльмен с хлыстом. На котелке у джентльмена написано: «МВФ». Международный валютный фонд. Понимай цивилизованный Запад. Когда мы отпустим вас? По большому счету — никогда.
Мистер Бассет закурил. Дым поднимался вверх и попадал в глаза Саше.
Цивилизованный Запад! Господи, куда мы рвались, едва не застонала Саша, и в качестве кого рвались? И в какое дерьмо влипли! Она массировала шею хозяина и морщилась от дыма сигареты. И кто подталкивал нас, пустоголовых и завистливых, к этому дерьму… Врубить бы однажды вместо программы «Время», или как там ее теперь, на весь бывший Союз монолог такой вот дуры, как я младенцам стало бы ясно, кто подталкивал и кто толкает дальше, под зад коленом, разозлилась Саша. Но не хватает ребятам ума, чтобы провести параллель: евреев унижали и истребляли веками, и веками жили евреи без родины, без государства своего. И что вышло? Испарились они? Или стали дурнее? Но еврейский феномен покажется миру детским фокусом, когда сотни миллионов, (ну как их теперь называть? — думала Саша) бывших моих соотечественников разбредутся по Земле. Странно, что эта мысль приходит в голову шлюхи из притона и совсем не колышет, скажем, американский Конгресс.
— Ненавижу. И не прощу, — прошептала Саша по-русски.
— Что ты бормочешь? — откинул голову мистер Бассет.
— Глупая карикатура, — Саша положила руки на плечи хозяину. — Нет никакой медведицы. Сдохла. А труп разлагается. Зажимайте носы, господа!
— Говорят, где-то там у вас на севере есть племена, которые закапывают мясо в землю, ждут пока оно протухнет, а потом его жрут. Деликатес! — воскликнул мистер Бассет. — Куда ты спешишь, крошка? На пиршество? Боишься, что всю эту вкуснятину слопают без тебя? Успеешь. Как найдем, кем тебя заменить, так и — валяй. А пока ступай, я намерен просмотреть кой-какие бумаги.
