Пройдя до конца улицы и свернув на другую, чуть пошире, они наткнулись на толпу, с гамом и грохотом продвигавшуюся в направлении набережной. Гремела немелодичная музыка, единственным «достоинством» которой была громкость, развевались флаги всех цветов радуги, никакой стране не принадлежавшие, а просто украшавшие шествие веселыми своими переливами, молодежь отплясывала на ходу, люди постарше держались ближе к домам, но многие и подпевали, вернее, подкрикивали, стояли шум и хохот.
— Какой-то праздник? — спросил Маран.
— Да нет, — сказал Дан, — просто пятница.
— Сегодня пятница, завтра суббота, послезавтра воскресенье…
— Да.
— И они будут валять дурака… прошу прощенья, веселиться три дня подряд?
— А почему нет?
Маран покачал головой.
— Если б мне с юности пришлось развлекаться в таком количестве и подобным образом, я бы давно умер от скуки.
— Никто же их не заставляет, — сказал Дан. — Кому неохота, могут сидеть дома и читать книги.
— И много тех, кто сидит и читает книги?
— Не думаю. Давай свернем в переулок, а то у меня от этого грохота голова начинает болеть.
Они с трудом пробрались сквозь толпу, прошли дворами к ближайшему переулку и дальше по тому в сторону от улицы, по которой продвигалось шествие, но шум не уменьшался, даже как будто наоборот.
— Такое ощущение, словно он нас преследует! — буркнул Дан сердито.
— Шум? Так и есть. Он похож на гигантскую амебу, которая вытягивает ложноножку, пытаясь тебя достать, набухает, почти в нее перетекая, и разочарованно убирает ее только тогда, когда ты поставишь между ним и собой, — Маран свернул на параллельную улицу, — стену.
— Очень образно. Почему бы тебе не писать вместо прозы стихи? Благо, лишнего времени это не требует.
— Стихи я писал в пятнадцать лет.
— Вот как?
— Правда, у меня не было другого выхода. Нельзя же в пятнадцать лет писать романы. Собственно, это и в двадцать делать рановато, по идее за роман надо садиться после сорока, так что я еще даже и не дозрел до того…
— А почему у тебя не было выхода?
— Ну надо же было мне с чем-то идти к Мастеру.
Дан улыбнулся.
— Понимаю. Поэт мне как-то рассказал, что он пел песни мальчишкам на пустыре, Мастер проходил мимо, услышал и позвал его к себе. Ты, конечно, не мог отстать.
— И это тоже. Но не только. Ты не представляешь себе, Дан, что это был за человек. Когда Поэт влетел во двор… Как сейчас помню, я сидел во дворе под деревом и читал «Трактат о древнебакнианской архитектуре», который мне дала Дина, я нередко брал у нее книги из библиотеки, оставшейся от ее отца, собственно, потому я и не был на том самом пустыре, ходил за книгой… Словом, он влетел во двор и крикнул от ворот: «Маран, случилось чудо! Вен Лес пригласил меня к себе! Сам Вен Лес!» И это действительно было чудо для нас обоих, мы ведь уже прочли все его книги, Поэт сиял, как купол дворца Расти в полдень, а я почувствовал черную зависть, но она сразу прошла, потому что он сказал: «Ты, конечно, пойдешь со мной? Ты ведь не пропустишь случая увидеть вблизи Мастера?» Он произнес это именно так, с подъемом, будто с большой буквы, и с этой минуты Вен Лес получил свое подлинное имя…
