...Я выхожу на улицу и вижу, как на перекрестке танцует пыль. Танцует, агонизируя, когда в нее врезается мальчишка на велосипеде. Танцует, умирая. Кружится и снова собирается в живое облако, и снова танцует. Как те мысли, мечущиеся мысли.
Здесь никто не прав...
