— До Тарко-Сале подкинете? — спросил я бодро, приближаясь к парому.
— Не видишь, местов нету, — буркнул один, мазнув по мне взглядом, — куда мы, твою тарантайку всунем?
— Так я без машины… — дружелюбно произнёс я.
Мужики переглянулись. Один, постарше, с густой щетиной, сплюнул в воду окурок и оглядел меня с ног до головы:
— Чё те надо?
— В Тарко-Сале мне бы…
— Деньги есть?
Я утвердительно киваю.
— Сколько дашь?
Лезу в карман и, нащупав деньги, извлекаю их на свет.
— Одно место — сто «зелёных», — сообщает небритый, скептически осмотрев мой капитал.
— Так я ж без машины… — уже без особого энтузиазма произношу я: денег у меня, очевидно, недостаточно.
— Ну, тады — ой! — говорит второй мужик и гремит лебёдкой, поднимая трап. Потом затарахтел двигатель «Отважного», и паром отчалил. А я остался.
Бульк!..
Справа от меня, кутаясь в клочья тумана, смутно вырисовываются две гигантские непонятные конструкции — портовые краны. Слева какие-то сараи и несколько старых лодок, обративших свои днища небу. Да-а-а…
Я думал, что паром — не самое серьёзное препятствие на моём пути: стоит добраться сюда, и дальше всё пойдёт как по маслу. Я здесь. Где же масло? Ждать следующий паром? Когда он будет? Где гарантия, что меня возьмут на него пассажиром?
Время идёт. Надо что-то делать. Что?
Начинает капать сверху. Я поднимаю капюшон и уныло шмыгаю носом. От капель по воде расходятся круги.
Встаю, отпихнув ящик, оглядываюсь — ищу место, где можно укрыться от дождя — и замечаю свет фар. Через несколько секунд вижу и слышу сам автомобиль. Негромко урча, чёрный и громоздкий, он останавливается у пристани. Опускается стекло. В полумраке салона я вижу сидящего за рулём: на его лице слабые блики огоньков приборной панели. Он теряется где-то в глубинах своего автомобиля и выныривает уже с зажжённой сигаретой в зубах:
— Привет.
— Здравствуйте… — я остановился метрах в трёх от него. Он выпускает дым через ноздри:
— Чё паром? Когда будет?
— Ушёл уже, — сообщаю я.
— Ушёл? — он выглядывает из окна и осматривает берег. — Когда?
— Минут 15 назад…
— Тьфу! — он явно раздосадован.
— Да я сам опоздал, — говорю я.
— Да? — водитель чёрного автомобиля ещё раз осматривает берег. — А где твоя тачка?
— Я так… Пешком.
— А-а-а… — он затягивается сигаретой. — Ну-ну…
Окурок летит на песок, и машина трогается с места. Через несколько секунд она скрывается между построек, сооруженных из остатков корабельной обшивки. Вдалеке пищит движок одинокой моторки.
