JOOD: Королёва давно уже не малолетка. Там такие сиськи, что любо-дорого:)
SWAN: Но отодрал-то Николаев её, когда ей лет 14 было:)
ALLA: Кстати. От того, кто именно подаст тебе информацию, зависит, как ты её воспримешь. Вот скажет Николаев, которого ты не перевариваешь: «Булгаков IS THE BEST», — а ты, наоборот, нос отвернёшь.
RADIK: Фиг его знает. Может так и есть. Если задуматься, серьёзные, уважаемые люди о любви говорят и пишут редко. Ну там, у клёвых музыкантов 1—песня о любви в альбоме. А у всяких «Ноги врозь» — целуй меня везде, 18 мне уже, в каждой строчке:)
JOOD: Я тебя любила— ты меня не любил. Я тебя разлюбила— ты меня полюбил:)
LULU: Вот-вот…: (
MURMUR: Hi, все.:)
ALLA: Всё-таки у классиков много хороших стихов.
SWAN: Hi, MURMUR!
JOOD: Привет, MURMUR:)
MORDA: Ну какие, например? Приведи пример. Пару строчек. Чтобы и меня зацепило.
MURMUR: О чём это вы?
LULU: Да пытаемся выяснить, можно ли словами передать, что это такое — «любовь».
ALLA: Ну Пушкин, например. Чем плох?
RADIK: Всем хорош. Но в школе нас им так пичкали, что сейчас я не могу его воспринимать как нормального чела.
SWAN: Я, если честно, вообще не могу воспринимать поэзию. Читать стихи. Или слушать их. Вот выходит какой-нибудь хрен перед залом и час с лишним читает рифмы. А все рубятся. Как от Мэнсона. Не понимаю.
MORDA: А чё? Маяковский в своё время был типа рок-звезда. Фанаток трахал. И вообще — пулю в башку, как Кобейн. Круто.
RADIK: Маяковский типа рок-н-рольщик, да?:)
SWAN: Да и вообще. Единственная рифма к слову «любовь» — «кровь». Чё тут особо напишешь?:)
LULU: А морковь?:)
MURMUR: Любовь. Пуля со смещенным центром из чистого золота. Вошедшая в сердце и, походя, вскользь, разрушившая всю жизнь.
ALLA: WAW! Неплохо. Это кто придумал?
MURMUR: Любовь — это когда между ног дымит Освенцим. Когда ты хочешь женщину так, что не можешь с собой совладать.
LULU: Ух ты. Клёво:)
MORDA: Ну да. Цепляет.
MURMUR: Любовь, это когда каждый поцелуй не просто механическое действие, а проникающее ранение прямо в сердце. Когда штыком высших сил тебе дырявят грудь. И оставляют рану длиною в жизнь.
SWAN: Ну не сам же сочинил, а? Колись, где прочёл, а?
MURMUR: Любовь — это когда РЕАКТИВНЫЕ чувства разрывают тебя на миллиард маленьких осколков. И каждый, даже самый маленький осколочек, продолжает любить. Вот «это» и есть «ЛЮБОВЬ».
RADIK: Ха! Круто! Это ты сам, что ли?
MURMUR: Ну… Нет, если честно.
ALLA: Правда, неплохо. А кто написал-то?
