Щелчок. Короткое шипение. Всё.
Предчувствие. Второй раз за сегодня. Словно стоишь перед полосатым шлагбаумом и знаешь: приближается поезд. Ни звука, ни дрожания рельсов. Просто — знание. Кися-Ляля смотрит на меня:
— Это тебе сообщение?
Я кивнул. Она подошла к кровати, села.
— А кто это был?
— Хозяин дома. Его зовут Ярик.
Взобралась в центр гигантского ложа:
— Он разрешил тебе тут побыть, да?
— Ну… да.
Лукаво улыбнулась, сверкнула глазами:
— Тогда я хочу кофе в постель, мой Принц. Мне никто никогда не подавал кофе в постель. Ты сделаешь это для меня?
Мешанина мыслей… Что? Кофе?..
Я пытаюсь разобраться в своих ощущениях. Затылком, спиной чувствую приближение…
— Я жду, мой Принц, — голос её возвращает меня в действительность.
Да-да… Кофе…
— Сейчас, — говорю я.
Иду в соседнюю комнату, в большую белую кухню. Роюсь в шкафчике — вот, полбанки кофе. Пачка печенья. Набираю в электрочайник воды — не впервой мне это делать — жму на кнопку. Пока закипает, выкладываю на небольшой поднос печенье, ставлю чашку с ложкой сухого кофе на дне. Лью кипяток, мешаю ложкой, перемешивая сахар, сухие сливки, кофе… Вот так и мои мысли — одни приторные, другие белые, третьи чёрные и терпкие… Наползают друг на друга… растворяются в единое… Что происходит?
Беру поднос, возвращаюсь в комнату. Стараясь не разлить и не рассыпать, осторожно движусь к кровати.
— Вот, Принцесса… — начинаю я и замолкаю, застыв на месте. В полутёмной комнате она — силуэт на фоне огромного экрана, по которому беззвучно мечутся разноцветные пятна. И это силуэт обнажённой женщины. Платье и купальник — смятым клубком брошены на пол. Она изгибается под слышимую только ей музыку… Тёмная, точёная фигурка на фоне мигающего безумия. Красиво…
— Твой кофе, — говорю наконец я, завороженно наблюдая за ней: хороша. А вырастет, будет ещё лучше. Хотя… Тут уже и так, по-моему, всё в порядке. Акселерация…
— Я не хочу кофе, — она перестаёт танцевать и подходит к краю кровати. Будто всю жизнь передвигается обнажённой. Ставлю поднос на пол. Похоть, пославшая дрожь в мои руки, делает инъекцию и в низ живота.
— Что же ты хочешь? — говорю я.
Ксения протягивает руку:
— Тебя, мой Принц, — говорит просто.
Секунда — и я стою на постели рядом с ней. Мы почти одного роста. Смотрит мне в глаза.
— Я хочу, чтобы это сделал ты. А не какой-нибудь урод.
— Сделал что? — действительно «что?»
И снова её прохладные пальцы умело расстёгивают и хватают.
Джинсы сползают к ступням. Она помогает мне снять майку. Отходит на шаг, проводит рукой по животу:
