Мне оставалось лишь пожать плечами и вернуться к работе. Опыт на умение все равно капает. Правда я заметил, что бессмысленное шитье — вот как сейчас — не приносит мне базового опыта персонажу, качается только само умение и едва-едва — навык Портняжного Дела. Тогда как за те же саваны опыт исправно шел.
— Тпрррр… Эй, болезный, чего шьешь? — осадил коня всадник.
Показываю дыру. Делаю вид, что зашиваю ее.
— А рубаху сшить можешь? Мне простую, лишь бы прикрыться. А то смену взять забыл…
Отрицательно машу головой, и всадник проезжает мимо. А я знай шью, да стараюсь взглядом ни с кем не встречаться. Слишком много внимания мне ни к чему сейчас.
— Эй, ты здесь что делаешь? — раздался передо мною возглас.
Уже ставшим привычным жестом указываю на картинку.
— Зомби-швея? Ха! Чего только не увидишь в этой игре.
Игрок, Разбойник. Сорок восьмой уровень. И не поленился же мою информацию просмотреть! Интересно, что он теперь сделает. Стражу позовет или сам разберется?
— Ай! Мертвяк! Люди добрые, да что ж это делается — посреди бела дня мертвяки разгуливают! — всполошилась моя соседка.
— Давно сидишь?
Смотрю на игровой таймер, показываю два пальца.
— И что, еще никого не сожрал? — похоже, вся эта ситуация начинает его забавлять. Впрочем, очередь движется медленно, жара, скука, а тут какой-никакой способ развлечься. Бояться ему было нечего, с нашей-то разницей в уровнях и таким количеством людей вокруг.
Вокруг начал скапливаться народ. Подтянулась стража.
— Расступись, разойдись, стража идет!
Не дожидаясь, пока меня заставят, я встал, поправил картинку со смайликом на груди. Разбойник присмотрелся к ней и хмыкнул. Наклонился к моему уху:
— Хей, ты что, игрок, что ли?
— А ну отойди от умертвия! — окликнул его стражник.
— Вы только это, колюще-режущие уберите, он смирный, никого не трогает — сидит, себе, да штаны дырявые латает за пять медяков, — вступился игрок.
— Это уже нам решать, кто тут смирный. Эй ты, откуда? Кто прислал?
— М-м-м, — промычал я и сунул ему под нос записку Карла. Тот испуганно отшатнулся, заметив у меня в руках лист бумаги, и даже меч вперед выставил.
— Осторожно, у него оружие. Вон, игла какая здоровенная, — подначил его разбойник.
В толпе раздались сдержанные смешки: ссориться со стражей в открытую никому не хотелось. Стражник смущенно убрал меч в ножны, шагнул вперед, выхватил у меня листок и тут же отступил назад, к товарищам.
— Городское им… им… мущество. Винтарны но-мер… Про-хвост… А! Погост! Так-так. Штраф 500 монет, — с трудом одолел нехитрое послание стражник, — Так ты что, выходит, местный?
