Отряд Неудачников - Иван Владимирович Магазинников

«Уф, ах, ох – что ж я маленьким не сдох?»

Вслух же я крикнул, стараясь, чтобы голос не слишком дрожал после пробежки:

– А ну стой! Стрелять буду!

Дурацкая фраза, если честно. Если бы меня попросили остановиться, чтобы можно было спокойно прицелиться и пострелять по неподвижному мне, то я бы не только ускорился, но еще и зигзагами побежал.

Похоже, беглец думал точно также, потому что начал прыгать из стороны в сторону, словно стараясь сбить прицел невидимому стрелку.

Точно! У меня же оружие есть!

Ну, спринтер долбанный, сейчас я тебя…

И в этот самый момент он обернулся и увидел направленный на него ствол Штуки и…

Да что ж за день-то такой сегодня, а?!

…Едва мой палец надавил на спусковой крючок, как беглец сделал резкий рывок в сторону и вверх, уперся ногой в стену, тут же оттолкнулся от нее, перепрыгивая прямо на стоявший на пути мусорный контейнер, а оттуда – на узкий карниз дома с противоположной стороны узенькой улочки, и сходу «рыбкой» ныряя в открытое (да твою ж мать!) окно. Выпущенный мною заряд беспомощно расплескался по стене там, где еще пару секунд назад находилась голова этого шустрика.

Ишь, развелось паркурщиков – куда ни плюнь, так непременно попадешь в спину или трейсеру, или воркаутеру, или, не приведи господь, какому-нибудь вэйперу на гомоскутере…

Будь проклята эта долбанная работа! Будь проклят этот гимнаст прыгучий! Будь проклята эта униформа цвета перезревшего мандарина, от которой несет, как от скунса с похмелья! Будь проклят воздух, который отчаянно сопротивляется моим попыткам поместить его в легкие путем глубоких вдо… вдохов, уф…

И ты, довольно щурящийся на солнце помойный кот – туда же давай, в список проклятых!

И Мистик с ее долбанным предсказанием пусть тоже катится ко всем чертям…

Так, стоп!

Вам, наверное, интересно, кто я вообще такой, почему бегаю среди бела дня по городу, размахивая розовой Штукой, подозрительно похожей на футуристический бластер из дешевого фильма категории В, и стреляя по отчаянно улепетывающему от меня бедолаге?

Пожалуй, стоит вернуться на немного назад…

– Ни с места! Руки вверх! Полиция!

А вот это уже кричат мне – по крайней мере, в комнате кроме меня и трех полицейских больше никого нет. Разве что еще хозяйка квартиры, но как по мне, было бы довольно глупо что-то требовать от трупа. Тем более, что именно я сжимаю в руке здоровенный окровавленный нож.

Интересно, как он вообще там оказался?