Архангел закрыл глаза. Майя смотрела на его лицо. Мысленно она разгладила его морщины и вернула седым волосам, разметавшимся по подушке, прежний черный цвет. Понемногу над маской возраста начали проступать прежние, знакомые черты лица. От волнения Майя сильнее сжала его руку, которую все еще держала в своей.
В два часа дня Майя вместе с дочерьми вошла в дом Симона и Ольги на улице Вавен. Они были приглашены на обед. Майя чувствовала, что слишком взволнована и напряжена. Девочки, напротив, смеялись и болтали. У них были какие-то свои планы на этот день.
Когда все уселись за стол, Ольга с гордостью взглянула на своих правнучек и обратилась к старшей:
— Ребекка, дорогая, расскажи Симону о своей поездке, он тебя еще не слышал… Что ты чувствовала, когда увидела Стену Плача?
— А я когда-нибудь поеду в Израиль? — спросила Мари, слегка уязвленная тем, что ее поездка в Америку не вызвала такого интереса.
— Да, конечно, — ответила Майя.
— С папой?
— Посмотрим…
Вопрос дочери ее слегка встревожил.
— Как дела у Пьера? — спросил Симон.
— Очень хорошо.
Симон взглянул на нее с некоторым беспокойством.
— Ты так хорошо выглядишь, дорогая, — сказала Ольга, обращаясь к Ребекке. Судя по всему, ей хотелось сменить тему. — Симон, тебе не кажется, что Ребекка со временем становится все больше и больше похожа на Алена?
— И на мою сестру Брижит в том же самом возрасте, — подхватил Симон, угадав намерение жены. — Бекка, ты уже видела фотографии твоей тети, когда ей было столько же лет, сколько тебе сейчас?
— Да, но я бы с удовольствием посмотрела на них еще раз!
— И я тоже!
— Сначала поедим. У нас еще целый день впереди!
— А ты знаешь, где лежат эти альбомы, бабуля?..
— Какая вкуснота!..
— Майя, хочешь пива с лимонадом? — спросил Симон и, не дожидаясь ответа, налил ей бокал.
— Конечно, Мари, я знаю, где эти альбомы!
— А платья Брижит? Они у тебя тоже есть?
Майя улыбнулась. Она уже чувствовала, что придется провести здесь остаток дня, но, с другой стороны, никаких важных дел на сегодня у нее не было. Она помогла убрать со стола, взяла «Фигаро» и принялась машинально просматривать колонку некрологов. Ольга и Симон тем временем устроились на диване по обе стороны от правнучек и комментировали семейные фотографии, укрепленные на картонных страницах альбомов с помощью черных пластиковых уголков.
— Это мамин папа?
— Да, дорогая. Это Ален.
— Какой очаровательный! Сколько ему лет на этой фотографии?
— Шесть или семь.
— Нет, ему здесь почти восемь, Ольга, — поправил Симон с упреком в голосе.
