– Мышка… тьфу, Мишка, что тебе известно о слуховых галлюцинациях? – я пытался нащупать рациональную колею.
– Ну, вопрос, конечно интересный, – насмешник крутился на кресле то влево, то вправо, отталкиваясь ногами от зеленого линолеума. У меня, например, бывают иногда голосовые глюки на вторые или третьи сутки без сна – обычно звучит что-нибудь фоновое. Песни там какие-нибудь Dire Straits, или просто неразборчивый треп – будто в коридоре кто-то общается. Слов практически не разобрать, просто ясно, что это люди говорят. Но это и не глюки, наверное, а так – белый шум от усталости.
Как-то раз я ответил Кешке на вопрос, который он подумал, но сказать не успел. Когда пиво пить ходили к Рыцарю. Он потом пялился на меня весь вечер, как на Мессинга. Хотя вопрос его какой-то простой был – ну, не очевидный и единственно возможный, но довольно простой. Это, наверное, немного не то? – он пожевал пухлую нижнюю губу, и опять блеснул чертиком в карих глазах поверх очков:
– Скажи честно, к тебе пришел голос и попросил, чтобы ты сознался в убийстве Кеннеди?
– Да никто ко мне не приходил, – мне было плохо. Наверное, из-за того, что проблема не имела четких границ. Никогда раньше я ни с чем подобным не сталкивался, и что делать с этим счастьем, не знал совершенно. Даже не знал, где у этого счастья попа, чтобы старательно туда пнуть. Или расцеловать – может, тогда отвяжется? Хотя, все говорило о том, что седалище это настолько серьезно настроено, что одними поцелуями его не задобрить.
– И сплю я регулярно, – на эту фразу Миша поднял брови домиком, и кивнул головой, как бы радуясь за товарища, у которого на интимном фронте все в порядке.
– В смысле, высыпаюсь я… – хотелось пить, я зашарил взглядом по комнате в поисках своей кружки с частично отбитой ручкой и разухабистой надписью «Лучшему компьютерщику Юга России».
– Дохтор, он уысыпается, – Миша пытался копировать голос Анатолия Папанова из «Бриллиантовой руки». – У смысле, дохтор, он – сыпучее тело…
Тут он с неожиданным энтузиазмом отвлекся:
– Слушай, а у меня в школе была тетрадка с приговором для таких как ты – там так и написано было: мера для сыпучих тел. Интересно, а высшая мера для сыпучих тел – это сколько? Двадцать лет или шесть мешков?
Я являл собой грустное зрелище, не издававшее никаких звуков. Было сомнительно, что у меня имеется какой-нибудь, отличный от нуля, запах. Казалось, что невидимое нечто пожирает меня, по очереди лишая физических параметров – настолько я был подавлен икебаной из недавних событий. Причем, букет этот был определенно составлен с каким-то смыслом, истолковать который уж очень хотелось – и, желательно, правильно истолковать. Потому что иначе я точно сойду с ума. И плакал тогда породистый Ficus benjamina, стоящий в вестибюле…
