— У него блохи, — брезгливо заметила мама.
Мои пальцы бежали, раздвигая мягкую шерсть.
— Никаких блох, скажи, у меня нет. Я хорошая, скажи, собака.
— Ну да, хорошая!
— А если и есть, — продолжала я беседовать не с мамой, а со щенком, — то для человека, скажи, они не опасны. Помоем разок, и ни одной блошки не останется. Попроси маму, попроси! — и подталкивала к маминым ногам, чтоб лизнул.
Сколько раз жаловалась мама на свою бесхарактерность! Пеняла, что не умеет сердиться долго, а мы — я, папа и особенно Ксюша — злоупотребляем этим.
Когда щенок оказался дома, когда мы вдвоем вымыли его, торопясь закончить все до папиного прихода, и он, чистенький, пушистый, принялся носиться по комнате, сдирая половики, мама смотрела, смотрела и вдруг:
— Как он очутился тут? — удивилась. — Я вроде бы не хотела.
Я быстро чмокнула ее.
— Хотела, мамочка, хотела.
Она покачала головой.
— Это ты хотела. И он. А я — нет.
— Не он, а она, — поправила я.
Я установила это сразу же, едва в дом вошли, но мама еще день или два перестраивалась, а папа — тот вообще не признавал ни имени, ни пола нового жильца. «Он» звал. До поры до времени…
Втроем возвращались с прогулки — я с папой и наш пес. Десять или одиннадцать часов было, шел сырой снег, вокруг — ни души. Чтобы сократить путь, пошли через стройку. Топа бежала рядом, и вдруг — нет ее. «Топа! — кричу. — Топа!» Нету… Пропала. А впереди — черное отверстие канализационного колодца. Как разинутый рот…
— Упала! — И чувствую, как внутри у меня тоже все падает.
Чуть ли не внутрь сунула голову, зову. В ответ — ни звука. А папа уже скидывает пальто, мне сует, опускается на корточки и долго шарит в темноте руками. Потом медленно пропадает внизу. Наверное, надо бы в эту минуту за него волноваться, а я, сумасшедшая, о Топе думаю. О том, как она валяется там, бездыханная. Иначе заскулила б, тявкнула. Откликнулась на мой зов…
Но вот уже и папы не слыхать — только что-то сыплется на далекое дно. Как Топа, стою на четвереньках. Вслушиваюсь… Всматриваюсь… Не дышу.
Папин голос… Слов не различаю, но угадываю по интонации, что не ко мне обращается. К ней…
— Жива? — выдыхаю.
— А то нет!
И вот из глубины всплывает белое барахтающееся тело. В охапку хватаю, торопливо ощупываю — не сломано ли чего? Она извивается в моих руках, вся мокрая, лижет куда попало. Цела, цела… Папа выпачкан с головы до ног, но мы замечаем это уже дома. Мама в ужасе, а мы, одурев от счастья, интригуем ее.
— Операция по спасению, — рапортует папа, — прошла успешно.
