— Никуда не уходи! — велела я своей подопечной. — Я скоро освобожусь, и мы поедем домой.
Табличка на двери гласила: «Ассистент профессора Серебряков В.В.».
Кабинет был скромен — обшарпанный стол, такой же шкаф и пара потертых кресел. На столе дорогущий письменный прибор из малахита — очевидно, остатки былой роскоши.
Доктор уселся в кресло, жестом пригласил меня занять второе.
— Так на чем вы остановились со Светочкой? — спросил доктор, ехидно улыбаясь.
— Мы остановились на том, как вы однажды под кайфом оперировали дочку местного олигарха.
— Было такое, — к моему глубочайшему изумлению, кивнул врач. Я-то думала, что Виталий будет отпираться, и приготовилась к долгой борьбе…
— Эта история ни для кого не секрет, — вздохнул Серебряков. — Ну, то есть я не кричу о ней на каждом углу, но кому надо, все в курсе.
— Кому надо — это врачи? — поинтересовалась я.
— Профессиональное сообщество, — кивнул Виталий. — Я был модным хирургом. Моя клиника набирала обороты. Торопясь снять, так сказать, сливки потребительского спроса, я работал по двенадцать часов в день без выходных, а для хирурга это непозволительно. Рано или поздно что-то должно было случиться. Ну, и случилось. В тот день я оперировал молодую девушку… она решила увеличить губы, в чем, впрочем, совершенно не нуждалась. Я был… скажем так, не в форме. Поэтому решил подстегнуть себя стимулятором, чтобы сделать свою работу наилучшим образом. Как выяснилось, это была ошибка.
Я подалась вперед в своем неудобном кресле:
— И что, такая ошибка, что невозможно исправить?
Хирург кивнул.
— Я ошибся с дозировкой… потом использовал не вполне стерильный инструмент, пошла инфекция. Послеоперационные рубцы. Родители девушки истратили состояние, чтобы исправить последствия… Но было поздно, — доктор надолго замолчал.
— И что случилось дальше? — спросила я.
Серебряков вздохнул. Лицо его внезапно постарело.
— Отец девушки — известный в городе человек, богатый и влиятельный. Он меня разорил.
— Как это?! — не поняла я.
— Очень просто. Он сделал все, чтобы я больше не смог работать. Подал иск, отсудил миллионы… Но главное — погубил мою репутацию. Никто не хотел ложиться ко мне в клинику. И ее пришлось закрыть, оборудование продать, чтобы расплатиться с судебными издержками… даже дом, машину и доставшуюся от родителей дачу мы с женой были вынуждены продать. Я вернулся на работу в эту больницу, где когда-то начинал. Ассистент профессора — мой профессиональный потолок. Я живу в «хрущобе» жены и езжу на работу на трамвае. Что вы еще хотите узнать?
