- Что поделаешь - Колянов имидж, на могилку его, что ли, съездить.
- Ишь, расчувствовался. Сначала поквитаемся за него.
Кэссиди закурил:
- Деграданс... А не перейти ли нам на веранду, Бутч? Или в ресторан махнем, девочек покадрим?
- Уйми зуд, маньяк. Первым делом испортим самолеты.
Веранда вплывала в сумерки, как субмарина, возвращающаяся в родную гавань.
- Слышь, Бутч, там, в кустах, кто-то шевелится.
- Н-да, шизуха косит наши ряды, а вроде и не пили. Кот это.
- Странно, никогда не видел котов с диктофонами и камерами, - с этими словами Кэссиди хлестнул стеком по кусту.
- Эй, полегче, так и глаз выбить недолго, - из куста выбрался невысокий аккуратный паренек неопределенной внешности и возраста. О таких говорят: "Маленькая собака - до старости щенок", но тут и с породой не все было ясно.
- Слыхали ли вы, юноша, о праве частной собственности? - мрачно полюбопытствовал Бутч. - От наказания это, впрочем, не освободит.
- Тысяча извинений, я репортер из "Нового обозрения", меня зовут Дима Штейнбоков и я всего-навсего хотел поинтересоваться, как идет отбор менеджеров в вашу уважаемую фирму.
- Я где-то читал, Кид, что хороший журналист - это мертвый журналист, у него даже труп хорошо пахнет.
- Ну что ты, Сан. Посмотри на него - зачем такого убивать? Вчиним иск этому "0борзению" тысяч так на сто "зеленых", а там они сами его прикончат и не будут совать нос не в свои дела.
- Значит, отобрать вам никого не удалось. Следует ли из этого, что продолжения операции "Этика" не последует?
- Экий ты начитанный, паренек. Где учился?
- В политехе.
- Какой выпуск?
- Семьдесят седьмого.
- Так ты Клена знаешь?
- Ну еще бы.
- А Бронфенбреннера?
- Вместе на пиво ходили.
- А в СТЭМе ты бывал?
- Было дело.
- И в "Лире"?
- Как-то раз даже с Кашнером вместе пели.
- Чем занимался после института?
- На яхте плавал, работал в "Главюжгипросинтезтресте".
- Это на Титова угол Савицкой?
- Точно.
- А я там тоже - на Голикова угол Ватутина...
- Ладно, Кэссиди, оставим воспоминания на потом. Как ты в газете оказался?
- Жить-то надо, вот и оказался.
- Дело ясное, что дело темное. Расскажи-ка лучше, почему это мы тебя не знаем - и жили рядом, и учились почти вместе, и знакомые общие - а тебя что-то не припоминаем?!
- Уж простите, но это вроде не моя проблема.
- А вот тут ты глубоко заблуждаешься, но и то лишь до тех пор...
- А знаешь, Бутч, он мне нравится.
- В плане?
- Как менеджер. Такой нам и нужен: чтобы и интеллигентен в меру, и чтоб все про всех знал, а все про него - ничего.
