Меч выкован. Стремится острие
коснуться плоти, поиграть в сраженьи.
И облачком дыхание легко
туманит блеск зеркальный отраженья.
И рукоять захвачена рукой,
и тяжесть, пробудившая угрозу,
взята в ладонь. Сверкающей дугой
взмах вверх и вниз. Изрезан только воздух.
Доволен Мастер. Опускает меч
на мягкий бархат цвета алой крови.
Его рука, готовая иссечь
не только воздух, разжимаясь, ноет.
И взгляд, прощаясь, медленно скользит
по длинной стали, по узору ножен.
Меч совершенство ковки сохранит,
но он готов и Мастеру не нужен.
