Мне захотелось сказать дочери, чтобы она оставалась женщиной.
– Дочка, – сказал я.
– Что?
– Нет, ничего.
* * *
Звонил поэт Зив.
– Никогда мне не нужна была женщина так, как в эти дни. Как быть?
– Придётся подождать, – сказал я.
– Чего? – не понял Зив.
– Подожди, пока наступят другие дни…
* * *
Лето, осень, зима, весна – Юдит не возвращалась. От улиц Тель-Авива по-прежнему веяло тоской, а от вечерних зданий отражался недовольный свет. Если верить Монтеню, то стоит человеку увидеть весну, лето, осень, зиму, как ему это покажется вполне достаточным, чтобы поверить в то, что повидал всё, и что ничего нового ему больше не покажут. Но кто Монтеню поверит?
Порой мне казалось, что моя жизнь вот-вот лопнет, и, не доверяя ночам, я боялся уснуть, карауля свою жизнь. Мой караул звучал в унылом фа-миноре.
Однажды я не сдержался.
Я надавил на дверной звонок того дома, и передо мной выросла пухленькая женщина со скользящими глазками.
– Мне бы поговорить с Юдит, – произнёс я подчёркнуто-безразличным тоном.
Женщина смотрел на меня так, словно видела перед собой утопленника.
– Юдит улетела, – услышал я.
– Как – улетела?
– По небу. В Африку. Вроде бы в Южную Африку. С тем парнем, у которого на улице Шенкин большая бухгалтерская контора. Неотразимый молодой человек, умница. Знал, чем девушку осчастливить… Он щедро одаривал Юдит обувью.
– Обувью? – растерялся я.
– Десятками пар.
– Ну и…
– Что – ну и?
– Осчастливил?
– А ты как думаешь?
Я развёл руками.
Женщина приблизила ко мне лицо. Казалось, она собирается обнюхать меня, но она всего лишь поинтересовалась:
– Ты ненормальный?
– Не знаю, – ответил я.
– Почему не знаешь?
– Не знаю.
– Ты не в своём уме! – Женщина торжествующе повела плечами, и под её халатиком всколыхнулись необъятные, широко расставленные груди. – Уж поверь мне: молодой девушке жить, имея туфли, и жить, туфли не имея, – не одно и то же.
Мне стало жаль себя и, спускаясь по лестнице, я принялся думать о том, как мне быть теперь и как мне быть потом. Вспомнился ужасно смешной анекдот: «Одинокий молодой человек спросил: “Девушка, а что вы делаете сегодня вечером?” – “Замуж выхожу!”– ответила девушка. – “Вот как? А потом?”»
Больше я не смеялся, а стонал от боли и бессилия. В голове вертелась обворожительная фраза из Генри Миллера: «Мы должны быть благодарны тем, кто ударяет нас ножом в спину».
– Господи, верни Юдит из проклятой Африки ко мне! – просил я.
И ещё:
– Господи, верни Юдит из проклятой Африки ко мне!
