Так молчу – самому неприятно.
Что же – начать со лжи?
Кто-нибудь, подскажи!
А не то мне придется обратно.
* * *
Я из себя стихи тащу, как из сортира
Приговорённого к расстрелу дезертира.
* * *
Я наступал на горло песне,
Стыдился я её лица…
Она же пела всё чудесней,
Хоть и с обратного конца.
* * *
Я не люблю комиссионный магазин –
Там продается отработанный бензин,
Вчерашняя заря, лист ноября…
Там скучно, откровенно говоря.
Там вещи есть, ненужные владельцам
Владельцы, надоевшие вещам.
Огромный разум, недовольный тельцем,
А в жирном теле разум отощал.
Здесь на прилавках битые надежды,
Слепая жалость, брошенная честь –
Всё то, что людям было нужно прежде
И что теперь мешает пить и есть.
Нет, люди не теряли стыд и совесть,
Не променяли душу на уют:
В ломбард их сдали, очень беспокоясь,
Что маловато денег выдают.
Сюда я пунктуально пришагаю,
Как свистнет рак под дождичком в четверг.
…Теперь ты понимаешь, полагаю,
Причину, почему тебя отверг?
* * *
Я прошу: не плюй мне в душу!
Что, другого места нет?
Лучше ты меня послушай,
Лучше сбегай в туалет.
Там плевательницы строем
Образуют дружный ряд.
Ну, беги – Господь с тобою! –
Там удобней во сто крат:
Там, хоть ты и не мечтатель,
Мысли сами прибегут.
Это знал изобретатель,
Создавая сей уют.
Ты сидишь на белом чуде,
Где вода журчит внутри…
Твердо знаешь: что-то будет –
Бог с тобою говорит.
Рассуждает бесподобно
Он о тайнах бытия.
Умно, правильно, подробно,
Знает всё – от «а» до «я».
Начиная с Сотворенья
И до Страшного Суда.
Ты клянешься с умиленьем,
Что ещё придешь сюда…
Говорить приятно с богом:
Хоть и лика не видать,
Осеняет понемногу
Эта божья благодать…
Верно: исповедь – искусство,
Бог хороший дал урок.
На душе – легко и грустно…
Можно дёргать за шнурок.
* * *
Я восхожу на эшафот.
Меня топор и плаха ждёт.
В последний раз я бросил взгляд
На замеревший первый ряд.
Отныне больше никогда
Не возвращаться мне сюда.
Не будет лёгкий ветерок,
Дыша, моих касаться щек.
Не будет дождь меня мочить –
Простуду незачем лечить.
В последний раз взлетел топор –
Как беспощадно он остёр!
Жизнь пресекает он без мук…
Вот головы раздался стук
И оросила кровь помост
И я во весь поднялся рост,
Отвесил зрителям поклон,
Содрал проклятый капюшон,
И положил топор в футляр –
Над ним ещё струился пар…
Последний не сдержал я плач:
Идет на пенсию палач!
