Если ж писать на простыни –
Тут же вот, где сидишь,
То невозможно просто мне
Не натолкнуться на мышь.
* * *
Вы говорите «не погиб»?
Вы говорите «просто умер»?
Не съела стая хищных рыб –
Нашел он ядовитый гриб
И смолк, как телефонный зуммер?
Увы, не падал на ледник,
Не расплескался алой пеной:
Червяк заполз за воротник
И он скукожился и сник,
Стал паутиною пристенной.
Да, грудью не ловил свинец,
Не заслонял друзей бегущих.
Бесславно встретил свой конец
«Полугерой – полуподлец»,
Каких немало средь живущих.
Не грусть точила, не тоска,
И даже не изгрызла совесть. –
На всё взирая свысока,
Не думая почти пока
И ни о чём не беспокоясь
Не замечал бегущих дней,
Ни расстоянья до любимой,
В полумечте и полусне,
Хотя был рядом, все же не
С ней говорил, шагая мимо.
И от людей давно далёк,
И от себя так удалился:
Мечту впуская на порог,
Ей назначая новый срок,
На всё на свете молча злился.
Так уходил всё дальше в даль,
Не замечая тех, кто рядом,
Даря не радость, а печаль,
Неся неясную мораль
Артиллерийского снаряда.
Пора причину пояснить?
Но, прилетая мимо цели,
Не может жизни он ценить:
Когда со светом рвется нить,
То все причины не при деле.
Гадайте, пошлости гоня:
Что, съел голодный аллигатор?
Упал с горячего коня?
Нет, глубоко внутри меня
Сработал самоликвидатор.
* * *
Всё умерло: вера, любовь,
Осталась в живых лишь надежда.
Волнует по-прежнему кровь
И взгляд просветляет, как прежде.
И жить заставляет опять,
Вставать из постели поутру,
Конечности передвигать,
И что-то советует мудро.
Но уши закрыты словам –
Желанье угасло с мечтой.
Быть может, она и права,
Живая надежда. На что?
* * *
«Когда брожу по Подмосковью»
В тени огромного слона,
«Природа шепчет мне с любовью
Свои заветные слова»:
«Ветвятся хоботы и уши
И колосится ряд хвостов,
Простую истину послушай:
Россия – родина слонов!»
Они здесь вызреют на грядке
Соломой скрытые от глаз,
И сердце млеет сладко-сладко.
Когда услышит в сотый раз:
«Россия, Россия» –
Ты снова спишь без лишних снов,
«Россия, Россия» –
Россия – родина слонов.
Ты не чеши зазря затылок –
Раскопки показали нам:
Среди осколков двух бутылок
Полтрупа белого слона.
Не нужен нам турецкий берег,
Хургада нам нужна на «ху…»,
А что касается Америк –
Не переносим на духу.
И снова смотрим на Россию
И повторяем вновь и вновь –
Пускай о том и не просили:
«Россия – родина слонов».
* * *
На моей ладони
Новенький полтинник
Он горит, как солнце,
Хоть и очень мал.
Будто бы в болоте
Ползая по тине
Золотую рыбку
Как-то увидал.
Если разменяешь
Ровно по копейке
Будет горсть монеток
