«Мятеж не может кончиться удачей.
В противном случае его зовут иначе».
Так что вопрос чисто технический — удача и название.
— Ты оказалась… глупой. Ты попыталась управлять мною. Подмять мою волю. Дуры мне не интересны. Так и быть, я не буду обижать тебя на том свете. Но на этом… ты лишняя.
— Стой! Погоди! Акха-а!
Я начал снова закручивать удавку на её шее. Но остановился.
— Не проси у меня милосердия. Его нет у меня. Что ещё ты мне можешь сказать, Мара?
Кажется, она и правда собиралась просить пощады. Всё-таки, мирная жизнь, защищённая, обеспеченная, обустроенная… Опять же, я сдёрнул её с Сухана в фазе, близкой к приятному завершению… Слишком контрастный переход. Умирать хорошо, когда ты к этому готов, когда есть время собраться с духом, смириться с неизбежностью.
Но баба крепкая — быстро «затоптала» в себе всякую надежду на мою жалость. Собралась, сосредоточилась. И выдала:
— Постой! Я знаю тайну! Твою главную тайну!
Что?! Моя главная тайна — что я попаданец. Мирный обыватель из 21 века. «Эксперт по сложным системам» среднего уровня полёта. Она этого знать не может. Этого никто знать не может! Или я чего-то не понимаю?
— Говори.
— Акха… Воды дай.
Ага. Водички тебе…
Я просто провернул палку на оборот. Посмотрел, как она синеет, отвернул.
— Акха! Ах-ха. Кхр. Я тебе… перед тем как на случку вести… на уд чехол кожаный надела. Ну, чтобы она… от тебя не понесла. А то… после моих снадобий… такое выродить можно… Погоди! Не дави! А потом семя твоё посмотрела. Не глазами — есть способы. Мёртвое оно у тебя! Вот.
Марана смотрела сперва тревожно, потом, когда поняла, что я уловил смысл произнесённых слов, выражение её лица сменилось на более самоуверенное.
— И чего?
— Так известно чего — детишек у тебя не будет. Пустоцветная ты мартышка.
Её самоуверенность достигла высокого градуса злобной радости и полного превосходства. Торжество с петлёй на шее. С немалой примесью демонстративного, несколько брезгливого сочувствия. И чему эта уродина радуется?
— Ты, обезьянчик, Марану слушай. Может, и помогу чем. А без меня ты так и останешься… На берёзе — лишаем.
Не понял. Туповат я нынче.
А! Факеншит! 12 век, средневековье! «Детей даёт бог», «плодитесь и размножайтесь»…
Здесь бесплодие — полная катастрофа. В идеологии — гнев божий. Естественно, не просто так, а за свершённые грехи. Ты не знаешь, где ты согрешил? Неважно, Он — всевидящий, молись и, может быть, он простит тебе твою неизвестную вину. Или вину твоих предков.
