— Кто же это так покупает машину? — удивилась она.
— Многие, — ответил я. — Не нужно платить комиссионные.
— Ах вот как. А вы хотите продать?
— Да.
Я спрашивал себя, куда она клонит. Затянувшись сигаретой, я выбросил окурок через ворота на улицу.
Повернувшись, я увидел, что она старается застегнуть бюстгальтер.
— Отвернитесь, пожалуйста, — попросила она. — Только на одну секунду.
— О, конечно.
Я отвернулся и посмотрел за ворота, однако мысленно видел ее перед собой. Ей было лет тридцать; но, несмотря на это, ее вполне можно было назвать девушкой.
Вскоре она сказала: «Готово», и я повернулся к ней. Она сидела на полотенце, скрестив длинные ноги. Бюстгальтер был застегнут.
— Что у вас за машина? — спросила она.
— «Понтиак». Прошел четырнадцать тысяч миль.
Я снова спросил себя, что ей надо.
— А сколько вы хотите за него?
— Две с половиной тысячи. А что? Вы знаете человека, которому нужна такая машина?
— Пожалуй, — медленно ответила она. — Собственно, я себя имею в виду.
— Тогда вам представляется очень удобный случай, — сказал я. Машина двухцветная, дверцы белые, прекрасная обивка, радио…
Она рассматривала меня странным напряженным взглядом.
— Она действительно стоит две с половиной тысячи? — спросила она.
— До последнего цента, — ответил я, включаясь в роль продавца.
«А вдруг мы заключим сделку?» — подумал я, но заметил, что она меня совсем не слушает.
Она сняла очки и задумчиво уставилась на меня. У нее были большие глаза, такие же черные, как и волосы, завязанные лентой на затылке. Она была похожа на испанку, только кожа, несмотря на загар, была слишком светлой.
— Ваше лицо мне кажется знакомым, — заявила она. Я все думаю, где же я вас видела.
Ах, вот в чем дело, что же, меня и впрямь, бывает, узнают.
— Ну, если у вас такая хорошая намять — ведь это было так давно.
Она покачала головой.
— Да нет, не так уж давно. Четыре или пять лет тому назад.
— Скорее, шесть.
— Точно. Я тогда ходила на футбол. Вы Скарборо, верно? Ли Скарборо. Наш лучший левый полусредний.
— Из вас мог бы выйти детектив, — заметил я.
Мне хотелось перевести разговор на машину. Футбольные воспоминания шестилетней давности неинтересны.
— Почему вы не стали профессионалом?
Она затянулась в последний раз и бросила окурок на клумбу, не спуская с меня взгляда.
— Я хотел, но ничего не вышло.
— Почему?
— Воспаление коленного сустава. — ответил я и снова закинул удочку: — А что насчет машины? Вы действительно хотите ее купить?
— Намереваюсь. Но почему вы ее продаете?
