Итак, снова: «Завещание…» Ну, вот — гораздо лучше. Как после трехдневного запоя — не больше. В общем — сойдет. Лучше все равно не выйдет. Пусть хоть так…
«Я, нижеподписавшийся…» Что за звук? Что там пищит? У меня в голове пищит? Кто в ней может пищать?..
Тьфу — телефон. Трубку не положил как следует. Вот дубина. Что же делать? Пусть пищит? Попищит да перестанет?.. Не-е-т, не годится. Непорядок… Черт с ним, с порядком? Не-е-т. Порядок — жизнь. Непорядок — хаос. Хаос — отсутствие жизни… К тому же вдруг Вовка позвонит. А у меня — занято, будто я всех знакомых обзваниваю, на собственные похороны приглашаю…
Чтоб мне сдохнуть — иду устранять непорядок… На борьбу со вселенской энтропией, станови-и-сь!..
Ничего. Главное — не спешить. Второй рейс — легче, дорога знакомей… Все ж таки здорово я разнюнился, рассупонился, разложился морально. Физически — это не в нашей власти. Но — дух! Но воля!..
Встал. Считай — полдела. Даже больше… Встал и пошел. Главное — опору всегда под рукой иметь. «Дайте мне точку опоры, и я…» Кто так сказал? Потом. Потом вспомню. Если время останется…
Не спешить. Резвиться в нашем положении — себя не уважать. Просто не солидно… По стеночке, по стеночке… Родные стены — это тебе не горы Гималайские. Родные стены всегда выручают…
Один шаг, второй, третий. Остались сущие пустяки… Вот и телефон. Вот и трубка на месте. Не пищи больше никогда… Вот уже обратно иду. Секундное дело — а ты боялся! С чего ты, собственно, взял, что уже — обратный счет? Ветра не будет — еще по девкам…
Ой!.. Ой, голова! Как кружится все!.. Почему — голова, почему — сердце, которое вдруг — как молот, ведь у меня же совсем в другом месте…
Ой, ой!.. Ой. Пал. Тарелка разбилась. Кружка разбилась. Грохот такой. Соседей, наверное, переполошил… Вот непорядок, так непорядок…
Зато нигде не больно… А почему нигде не больно — ведь вот что это?! Это ж кость сломанная! Правая рука… Хоть бы левая… Как я теперь без правой?.. Плевать. Кончено. Правая — левая… Плевать… Главное — как сухое полено… И обломки — наружу. Ужас… И кровь. Не так уж много. Должно быть больше. Видать, уже и крови-то во мне — полтора стакана…
Нет, нигде не больно. И в груди словно бы — ментол… Как я его ненавижу — всегда тошнило от него. Но теперь не тошнит… Так все, что ли?!
Я не сделал. Не успел. Сколько времени пропало даром. Нет мне прощения… Встать. Пока дышу — встать!.. Но разве я дышу? Да, вот только что вздохнул. И еще могу. Только не хочу. Разве это воздух, это ж голимый ментол…
