— Только что-то не палевное. Что-то лёгкое, что-то такое отрешённое.
Я улыбаюсь.
— Пиши: Альберт Вескер.
— Это кто? — хмурится Стёпка.
— Погугли потом. Тебе понравится.
— Ладно. Пишу: Альберт Вескер и Ко.
Стёпка приляпывает надпись и зависает над мышкой. Монитор отражается в стёклах очков, а друг так и не нажимает кнопку.
— Страшно? — хмурюсь я.
— Да, — признаётся тот.
— Боишься, что твоя теория окажется неверной?
Стёпка задумчиво усмехается.
— Боюсь, что моя теория окажется верной. Ты даже не представляешь, что будет читать наше письмо. Какие грани прячутся по ту сторону адреса.
После таких пафосных слов и мне становится страшно.
— Ну не отправляй, если боишься. По сути, мы же…
Я не успеваю договорить, как Стёпка кликает кнопкой мыши, и письмо уходит.
— Что сделано, то сделано, — говорит он.
После совершения немного пугающего обряда, Стёпка должен был взяться за уборку дома. Отец работал, Серый куда-то уехал. По словам друга, старший справляется с потерей матери как может, он тоже сейчас пребывает в периоде строительства новой жизни, и теперь старается больше времени проводить с друзьями.
Я поначалу вызвался помочь Стёпке, но тот качает головой и ведёт меня домой.
— Сначала ты кое-что проверишь, а потом, если хочешь, можешь зайти и помочь, я не против.
Возле столба с будкой у моего дома Стёпка останавливается и смотрит наверх. Мне чуточку страшно, я слышу как жужжат провода, за этим жутким звуком прячется смерть.
— Я даже не представляю, — задумчиво хмурится Стёпка. — Есть ли здесь какие-то кабельные провода? Думаю, тут только высоковольтные.
— Ты собираешься туда лезть? — шепчу я. — Ты с ума сошёл. Нас же испепелит до того, как мы дотронемся.
— Да не. Я не хочу туда лезть. Просто мыслишки, — Стёпка молчит. — К тому же, что бы он туда не впаял, оно уже не здесь.
— Они его вытащили?
— Вряд ли. Скорее, оно осталось в двадцать третьем июле, — Стёпка вздыхает и будто выходит из гипноза. Смотрит на мой дом. — Короче, если ты и правда в последний раз ел яичницу двадцать третьего числа, то проверь яйца из холодильника. Одно должно оказаться протухшим.
Мурашки догадки рассыпаются по спине, рот приоткрывается от озарения, а Стёпка усмехается, подмигивает, щёлкает пальцами и удаляется восвояси домой. Я с гулко бьющимся сердцем спешу к крыльцу. На моём внутреннем мире тикает бомба, если она и взорвётся, то уже через несколько секунд.
Под ошалелый взгляд сонной мамы подбегаю к холодильнику.
— Артёмка, ты, наверное, кушать хочешь, — говорит она, но я её не слушаю и достаю шесть оставшихся яиц. — Я бы не посоветовала тебе их есть. Они уже почти месяц там лежат. Давай я свежие куплю или что-нибудь приготовлю.
