20 марта. За ужином разговорились с Верой Васильевной. Она опять принялась за свое: хорошо бы привести в дом хозяйку! Самой природой предусмотрено так: люди должны встречаться, влюбляться, продолжать род. Я слушал, слушал, да возьми и спроси, мягко, разумеется, осторожно: сама-то Вера Васильевна была счастлива замужем?
— Была, конечно, была, — сказала она, не задумываясь. — Я своего мужа любила, очень. Мой капитан без конца плавал, а я без конца ждала; в этом-то ожидании как раз — все мое счастье.
— Мудрено, Вера Васильевна. Как это, в ожидании счастье?
— А так, сынок. Больше того скажу, если бы мой-то не плавал, мы, наверное, быстрехонько и разошлись, да. Ведь у Максимыча характер — ой-ей! А так… Вот вспоминаю, было в наше время понятие “медовый месяц моряка”. То есть всякий раз, когда моряк возвращается из плавания, у него и у его жены заново наступает медовый месяц. И год, и два, и все десять — все молодожены, пока не состарятся. Так что у нас с Максимычем вся жизнь, почитай, что медовый месяц.
— Так-таки и не ссорились никогда?
— Нет, почему же, бывало, — она задумалась, потом махнула рукой, как бы решившись. — Да что уж, сынок… Никому никогда не признавалась, тебе первому. Чай, не чужие теперь. Ссориться-то мы особо не ссорились, но вот однажды он выкинул номерок, отчебучил. Да, раньше про него всякое болтали: мол, в морях-то капитан… того! Женщины у него, дескать, буфетчицы всякие, прачки. Ну на каждый роток не накинешь платок, да я и не ревнивая, право. К тому же и любила своего капитана очень, один на всю жизнь. Я ведь по натуре однолюб: хорош суженый попался, плох ли, иного не дано и не надо. Потому готова была все простить, да и прощала многое; посерчаю, посерчаю да и прощу, уж такой уродилась. Да-а-а… все сомневаюсь, сказать не сказать… Но коли начала, закончу. Прихожу однажды встречать своего Максимыча из рейса, в каюту с цветами сунулась, а он мне прямо с порога сюрприз: “Домой не пойду”. — “Как так, родной, не пойдешь, как понимать?” — “А понимать надо так, что я теперь несвободен…” Ну и прочее, прочее понес, как в кино, мелодрама, и только… “Да ты что, — говорю, — опомнись, Максимушка, что мелешь такое, почти двадцать лет вместе. Переплавал никак, перегрелся в своих тропиках?” Нет, не глядит на меня, уперся: прости, прощай, не поминай лихом! А после вдруг бултых в ноги да и заканючил одно: прости, прости! Ладно, говорю, опомнишься, дурь из головы повыветрится, приходи, приму. И все. И ушла, стала ждать, когда он опомнится. Да, жду-пожду, нету непутевого. Позже узнаю, у врачихи своей живет, вместе плавали. Ну, что ты будешь делать, еще, думаю, спохватится, прибежит. Вещички-то личные не забирает, не присылает за вещичками, стало быть, наступит опохмелье, вернется. Опять жду-пожду, нету. Другие бы по начальству: верните законного муженька! И что ты думаешь, детка, завернули бы! Сколько подобного срама насмотрелась. Нет, никуда не пошла — ни в местком, ни в партком… А через полгода узнаю, ушел мой ненаглядный в новый рейс. Его, видишь ли, попридержали малость на берегу за аморальность, но выпустили, выпустили, слава Богу, ушел. Врачиха-то его дома теперь осталась, зачем ей теперь моря, есть кому плавать…Да, ушел Максимыч-то, а я по-прежнему его жду, ну не дура?! Понимаю все, а поделать ни-чегошеньки не могу, гипноз какой-то. Так вот до сих пор и жду… — она, пригорюнившись, уставилась в одну точку.
