Игнорируя его, я залепляю порез пластырем. Разобравшись с этим, с минуту сижу приклеившись взглядом к полу и пытаясь решить, что делать и что говорить. Закрываю глаза и считаю до десяти.
— Я все еще здесь, — говорит Логан, когда я снова их открываю.
— Почему? – вздыхаю я.
— Почему, что?
— Почему ты здесь? — спрашиваю я, наконец подняв на него глаза. — И что ты вообще такое?
— Ну, я здесь, потому что по какой-то непонятной причине ты можешь меня видеть, в то время как другие — не могут.
Я откидываюсь на спинку унитаза, все еще прижимая к груди аптечку.
— И почему я могу видеть тебя?
— Откуда мне знать? — Он раздраженно проводит рукой по лицу, затем пристально смотрит на меня. — Ты часто видишь мертвых?
— Нет, — кривлюсь я. — Ты — первый.
— Здорово! Офигеть как здорово! — всплескивает он руками. — Единственный человек, который меня видит, понятия не имеет, что происходит. — Его взгляд снова возвращается ко мне. — Я очень надеялся, что найду у тебя хоть какие-нибудь ответы.
— Что ж, у меня их нет. Так что может тебе просто… ну, это… уйти?
— Куда?
— Я не знаю! — встаю я. — К свету, например. Черт, я что, похожа на эксперта по призракам?
— Ты похожа на человека, который видит и слышит меня.
Глубоко вздохнув, я сжимаю переносицу большим и указательным пальцами.
— Этого не происходит на самом деле. Это просто плохой сон.
— Ага, я себе тоже это говорил. Стоя в гостиной и пытаясь докричаться до родителей, пока они рыдали над моей фотографией. Я думал, что спятил. Потом я пошел за ними в похоронный дом. И встретил тебя.
Я поднимаю руки, и он отодвигается, давая мне засунуть аптечку под раковину. Потом я направляюсь в свою комнату, и Логан идет за мной по пятам.
— Вот поэтому я и не хожу на похороны, — фыркаю я и плюхаюсь в кресло.
— Поэтомуты не ходишь на похороны? — выгибает бровь Логан.
Я пожимаю плечами.
— Окей, не совсем так. Но я не вижу ничего хорошего в похоронах. Вокруг все такие: «ты должна пойти», «попрощаться». Но это все чушь собачья. Это всего лишь еще один способ помучить себя. Добавить в копилку воспоминаний еще парочку плохих.
Логан садится на край моей постели. Бримстоун встает, потягивается, выгибая спину, затем смотрит прямо на него, шипит и уносится из комнаты.
— Похоже, не только ты можешь меня видеть.
— Эта биполярная кошка не является доказательством того, что ты не плод воображения моего накофеиненного мозга.
— Мне это уже начинает надоедать. Как мне доказать тебе, что я действительно здесь?
