— А что? Кто хочет, нехай пробует играть во все игры, верно? Если подсчитать, сколько здесь пропито за пять лет, мы с Рыжим могли бы на «мерседесах» раскатывать. Верно, рыжая твоя голова?
— Ты, пьянь, с утра беги в ломбард и сдавай свое лото к чертовой матери, — ответил Рыжий тихо, но внятно. — Это не юбилей, Пашка. Это поминки.
Пашка не согласился.
— Я, между прочим, за последние пару лет ни разу не пролетал, даже на бутылку, — сказал он. — Так что в «Спортлото» мне играть никакого резона. Да и тебе, Рыжий, тоже. А потом, — он взглянул на меня и заржал, — так и так, все равно пропьешь, так что разницы нет. Верно?
— Не знаю, — я пожал плечами. — Пора и вам, по-моему, остановиться. Сколько можно пить, Пашка? Рыжий, сколько можно?
— Ой, не надо, — Пашка скорчил такую рожу, так посмотрел, словно ему сделалось стыдно за меня. — Не надо, Гена. Я же алкоголик, к чему такие бестактные вопросы? Спроси у кого другого. Только не у Рыжего — он тоже алкоголик, к тому же террорист. Вон у той девочки спроси, которая с Толей Сорокиным.
— О чем спросить? — Танька присела перед нами на корточки. — Может, у меня спросите?
— У тебя не станем — ты тоже алкоголичка, — отрезал Пашка.
— А о чем? О чем спросить?
— А пес его знает, — ответил Пашка с досадой. — О чем-нибудь.
Он как-то резко помрачнел.
— Ясно, — сказала Танька. — Пошел нагруз.
— Нагруз пошел, — подтвердил Пашка.
— Ладно, — сказал я, вставая. — С меня, короче, ящик вина. Будьте здоровы.
— Ты уже? — спросил Рыжий.
— Мы ненадолго, — сказала Танька, тоже вставая. — Выйдем, кое-что обговорим и вернемся.
— Говори только за себя, — попросил я, прощаясь за руку с Рыжим и остальными ребятами. — До субботы. Сам, может, не приду, но ящик вина доставлю. Пока. Всем пока.
— Что говорить Ленке, если прибежит? — спросил Пашка, имея в виду мою жену.
Это уже попахивало провокацией.
— Не прибежит, не волнуйся, — ответил я, уходя. А что еще можно сказать в такой ситуации?
Танька нагнала меня на лестнице. Мы молча спустились вниз, вышли из подъезда, а на дворе — у Пашки окна были завешены грязной ветошью — на дворе только начинало смеркаться. Танька залезла в машину, достала из бардачка бутылку портвейна, и мы пошли вниз, к оврагу, по-прежнему молча, но теперь уже оба знали, куда идем и зачем. Было горько. От всех наших прошлых недоразумений, ссор, даже драк, от всех наших поисков и потерь друг друга, от честной дружбы и хулиганской любви в подъездах и окрестных кустах остался только один маршрут: вниз по тропинке от Севкиной голубятни и два часа на пруду — раз в два, раз в три месяца, можно даже без слов, вот как сейчас. Как-то ловко и гадко обворовались мы с этим маршрутом, и обидней всего, понимаете, было иметь память, потому что мы были созданы друг для друга, а такое не забывается.
