Получается, муж у меня — как ребёнок. Женщина-то — она к годам взрослеет, мудреет, а мужчина... Мой — он вообще лет в пятнадцать где-то остановился. Он такой по жизни, я его «человек-авария» называю. То чего-нибудь у него украдут, то ещё... думаешь: «Господи, вроде дом-работа, работа-дом, всё: ну, по выходным в лес ходим, ну ребёнка на карусель... Ну куда всё девается?! Всю жизнь работаем — и ничего сэкономить не можем!» Как только отложишь — чего-нибудь происходит. Потому что очень уж приключенческий муж у меня...
Сейчас машину хочет в кредит, а ни один банк не даёт без московской прописки: расстроился, психует, ночи теперь не спит... Я говорю: «Ну чего ты переживаешь? Всё ерунда, лишь бы все были живы-здоровы...»
Дело в том, что ему, чтобы подняться в должности, нужен транспорт.
Он работает менеджером по продажам: мороженое, фирма «Айсберри». Там у каждого свои точки, где ихние холодильники стоят, и другие туда водители не суются. Свои магазины, он договаривается с ними, обслуживает, развозит... Работа нервная. Потому что заходишь в магазин, там все разные продавщицы, все со своими гонорами: «Мне нич-чё не нада!» — вот в такой форме могут отвечать.
А он если не продаст, то ему не будет зарплаты. «Ну не надо и не надо, дайте хоть табуреточку посидеть...» И начинает там: кому анекдот расскажет, кому массаж сделает... Кому просто матом, чуть ли не бьёт он их там,
Некоторых своих продавщиц: «Как вы мне надоели!» — иной раз крышку с холодильника может сбить психануть... I Я говорю: «Ну это только ты так можешь!» Я б вот на фубость никогда не смогла бы — ив жизни бы я не зашла больше в этот магазин... а ему надо идти, он идёт... Потом приходит домой, психует...
Зато лидер продаж в своей фирме. Его ценят, уважают. Уже месяцев девять зовут на больше, начальником сектора, открывать новые точки: всё то же самое, но без продаж. Но обязательно необходим личный транспорт. Он ещё и поэтому переживает, а я его успокаиваю каждый раз, хвалю...
Говорю ему: «Я уже твоей мамой становлюсь в итоге...»
Вот так и живём.
VII. Ключ
— Странное ощущение... — проговорила Анна. — Как будто всё ненастоящее...
— В её рассказе? — расстроился Фёдор.
— Эта комната... Горы... Как будто неплотное: то ли просвечивает, то ли...
— Так. Срочно обедать! — Белявский поднялся из кресла.
— ...то ли плывёт... Вроде бы и реальное — но не совсем...
— А реальность — наоборот, на плёнке? — подхватил Фёдор. — Я тоже это чувствовал! несколько раз!
