— Не люблю пластмассу.
— Это неважно. Душу не выбирают, а живут с тем, что есть. Но ты утомил меня. Я ухожу.
— Не надо! — крикнул он, но голос увяз в пустоте. — Если ты покинешь меня, я умру.
— Слова, слова… Пыль под ногами. Все будет куда хуже. Ты превратишься в пустой, бессмысленный сосуд.
Тот, кто называл себя его душой, стремительно заскользил прочь. Он бросился было за ним, но ноги словно вросли в каменные плиты.
Кони, в грусти по мне, прямо к небу взывая, ржут.
Ветер, в грусти по мне, скорбно листьями шелестит…
Как я смерть объясню? Тут особых не надо слов:
Просто тело отдам, чтоб оно смешалось с горой!
Светящееся пятно поднималось к серому небу, курясь и меняя очертания, словно колечко сигаретного дыма. Отчего оно так похоже на лицо Сандры?
Сандра склонилась над Грегом, пристально вглядываясь в его лицо. Ей показалось… Да какое там показалось! Он смотрит на нее. Еще мутно, не узнавая, но смотрит!
— Грег! Грег, милый!
Она судорожно нащупала кнопку звонка. Не прошло и минуты, как в палату влетел доктор Стентон.
— Он очнулся! Он смотрит на меня!
Быстрый взгляд на ожившие вдруг экраны. Тонкий луч фонарика прямо в бездонный зрачок, как в яблочко мишени.
— Он выныривает! Черт, слишком быстро! — Доктор щелкнул пальцами. — Шприц!
Сандра сунула ему хрустящую пластиковую упаковку. Точными, быстрыми движениями Стентон взломал ампулу.
Тонкая боль от иглы. Клубящийся туман в лицо. Сандра и сон. Сон…
Сандра сидела, притулившись в кресле, сжимая в ладонях кружку с дымящимся кофе, словно отогревала замерзшие руки. Она выглядела очень юной, на лице ни следа косметики, волосы небрежно заплетены в косичку. Марго хотелось заслонить ее от холодного, враждебного мира вокруг, но она не знала как.
— Я не знаю, что мне делать, Марго, что думать. Он зовет меня во сне, понимаешь? Там, где он сейчас, я нужна ему.
— Может быть, не только там? — предположила Марго.
— Не надо. — Сандра покачала головой. — Мне сейчас так легко обмануться. Я сижу с ним ночи напролет, разговариваю, придумываю за него ответы. Придумываю его самого. Сейчас он такой, каким мне хочется его видеть, а что будет потом?
— Что-нибудь будет.
— Мне страшно, Марго, — прошептала Сандра. — Я… я люблю его.
Компьютер заговорщически подмигивал ей своим единственным глазом, но Марго не замечала призыва. Мысли ее были далеко.
Написать книгу об Алеке — какая потрясающая, завораживающая идея! Она, наверное, носилась в воздухе, потому что с этим предложением к Сандре обратилось сразу несколько издательств. Оно и понятно. На волне интереса к личности погибшего журналиста книга обречена на успех.
