Циники - Ирина Александровна Кудесова

Ирина Кудесова

Циники

История любви

Ирина Кудесова родилась в Москве. Окончила Историко-архивный институт (ныне РГГУ) и Литературный институт им. Горького. Переводит с французского стихи и прозу (П. Элюар, Ф. Саган, Н. Саррот и др.). Работает в журнале "Только ты" (Издательский дом "Крестьянка").Настоящая публикация - дебют автора в прозе.

- "...Что, устав от поднятой веком пыли, русский глаз отдохнет на эстонском шпиле". Как мило с его стороны, что он переписал мне Бродского. Петер пишет с потрясающей регулярностью. В среду я знаю, что назавтра в почтовом ящике обнаружу его письмо. Это очень удобно.

- Ты уедешь в Таллинн?

Я пожимаю плечами.

- Почему бы и нет?

- Что делать там будешь?

- А что я здесь делаю? Устроюсь фотокорреспондентом в какую-нибудь газетенку. По вечерам буду пить пиво и пялиться на Финский залив... в лучах заката.

- А еще готовить Петеру ужины и стирать носки.

- Тебя заедает?

- Меня? Да нет. Ревновать тебя к Петеру было бы в высшей степени тупо. У вас куда более долгая история. И к тому же ты почти его жена.

- Я вышла бы за тебя - но ты несвободен.

- Знаешь, Демьянова, я на тебе никогда бы не женился, извини. Развестись я всегда могу. Но не для того, чтобы связаться с тобой. Ты же чокнутая.

- А-а... Что же ты любишь чокнутую-то?

- За то и люблю.

Он наклоняется надо мной. Горячие губы; привкус кофе. Падаю в поцелуй: закрыв глаза, распахнув руки, лечу в бездну. Он показал мне, как может смеяться плоть. Уже не желаю иного. Никого иного.

- Мне не забыть тебя.

Хотела добавить: никогда. Но этот мелодраматичный тон не идет мне.

- Забудешь.

- Никогда!

"Не дождешься!" - и то звучало бы не так вызывающе.

- Скоро поедешь?

Не ожидаю подвоха.

- Скоро. Петеру легче встретить меня в выходной - с работы не надо отпрашиваться. Уеду в какую-нибудь пятницу или субботу. Уже виза есть. Хочешь, покажу?

Он рассматривает тошнотворного цвета вклейку в загранпаспорт. Еще неделю назад мне казалось, что она благородного бледно-зеленого оттенка. Иван листает странички паспорта.

- Я рад за тебя. Вы месяца три уж как не виделись?

- Два. С половиной, - отвечаю замогильным голосом. Балашов сияет: не к добру.

- Да это же замечательно! Вы из постели трое суток вылезать не будете.

Больше не скажу ему: "Мне не забыть тебя". Пусть хоть пулю себе в лоб пустит.

- Ошибаешься. У меня будет отдельная комната. У них в семье с этим строго.

- Станете встречаться тайком. Даже романтично. Тогда и забудешь меня.