— Убила бы, — чуть слышно проворчала я.
— Вот она и убьет, — обреченно донеслось из-за спины. — Прямо сейчас.
«Гюрза» и впрямь приближалась к нам скользящим шагом, демонстрируя железобетонное выражение на узком вытянутом лице.
— Павел Панфилов, — с придыханием произнесла учительница танцев, — ваше отвратительное поведение перешло всякие границы. На сегодняшний бал вы не допускаетесь. Ваш отец будет весьма огорчен, но я не могу поступить иначе. Вам необходимо преподать урок.
Пока я размышляла над тем, где она научилась так высокопарно изъясняться, мой подопечный покинул безопасное убежище и, нахально вскинув голову, шагнул навстречу «Гюрзе».
— Очень мне ваш бал нужен. Скучища и фигня! Вы все в игры играетесь. Хуже маленьких.
— Павел! — оказывается и лощеный Зацепин может быть до отвратности резок. Что-то треснуло в его голосе, как расколовшая скорлупа, и мне на секунду показалось, что он способен при всех ударить белобрысого мальчишку. Наотмашь. До крови.
Наверное, у меня сработал рефлекс. Пашка в один миг был отброшен за спину, а я качнулась вперед и только колоссальным усилием воли сумела остановить изготовившееся к броску тело.
— Простите, Виктор Игоревич, — пробормотала я, смутившись, — не слишком ли суровое наказание для моего подопечного? Ведь он к этому балу так долго готовился…
— Ни фига этот бал мне не нужен, — поспешил встрять неугомонный Пашка, за что и был мною болезненно одернут.
— Вот видите, Ника Валерьевна, — густые брови Виктора Зацепина скорбно поднялись, — он так ничего и не понял. И не поймет, пока не набьет достаточно шишек. Пусть будет так, Павел. Бал тебе не нужен. И ты не нужен на балу. Все просто замечательно. Проведешь сегодняшний вечер в гордом одиночестве.
— И совсем не в одиночестве, — белобрысые волосы мальчишки упрямо встопорщились, даже длинные прядки на затылке. — Я с Никой Валерьевной его проведу.
Прозвучавшая двусмысленная фраза развеселила стоящего в сторонке Николая. Ему пришлось отвернуться, чтобы скрыть широкую ухмылку, — одной бороды для этого было уже недостаточно.
Вот так и получилось, что, когда гости и пресса поодиночке и группами блуждали между белыми колоннами музея, мы с Пашкой Панфиловым сидели в бывшем чулане, перегороженном ширмой с изображением трех надутых павлинов. Он на скрипящей раскладушке, а я на столетней кровати с поющими «Марсельезу» пружинами.
— И что мы теперь будем делать? — проворчала я, неодобрительно поглядывая на идеологического противника старинных танцев. — Помирать со скуки? Даже с Николаем Сергеевичем вашим не поболтаешь — сбежал.
