— Черт, Антарес, я Молот, ответьте… У нас пострадавший…
— Молот, мы видим вас. Вопрос, вы можете продвигаться вперед?
Майор на секунду вслушался в перестрелку. Лучше бы предупредили, гады. Хотя… как тут предупредишь — вот эта мразь. В полицейской форме на полицейской машине — мало ли что у него может быть на уме.
— Да, можем, Антарес. Пришлите вертолет для эвакуации. И наводите нас…
— Молот, вас понял, вертолет уже летит к вам. РВП — пятнадцать минут… Направление — прямо, на двенадцать, ориентир — крупное трехэтажное здание. По улицам перемещаются боевики, не меньше двадцати человек.
— Антарес, вас понял. Так… ты и ты, — майор указал на двоих, — остаетесь с Мальком и ждете вертолета. Остальные — за мной.
Было непонятно, чего ждать. Было страшно — с чужим оружием, пусть оно и доказало только что свою исправность, когда стреляло в тебя. Было страшно — двое против десяти. Но никакого иного выхода не было…
— Антарес, ты видишь нас? — спросил шепотом Борецков, распластавшись на крыше…
— Так точно, Медведь. Движение в вашем направлении. Можете пропустить.
— Антарес, мы решили драться. Дашь наведение, отсчет от меня, все понял? Мы не можем высовываться.
— Давай сыграем, Медведь. Они слева от тебя, пятьдесят метров. Поворачивают. Первым идет пикап. Один человек у пулемета, еще один смотрит в твою сторону, как минимум один в кабине. Второй… тоже пикап. Шесть человек в кузове, ракетная установка РПГ. Смотрят по сторонам. Как понял?
Сашка жестами показал «нищему» — шесть человек на тебе, один карандаш [13]. Тот показал большой палец. Хорошего было мало — «М16» хуже, чем «FNC», больше шансов, что заклинит на автоматическом огне. Но уже не переиграешь.
— Антарес, давай отсчет. Мы готовы.
— Одиннадцать. Десять…
Первым — автоматчика, он намного опаснее пулеметчика, в разы опаснее. Пулемет на короткой дистанции бесполезен, у него ограниченный станком и щитом угол обстрела, его огонь практически невозможно быстро перенести на другую цель, чаще всего у пулеметных станков угол обстрела — сто восемьдесят по фронту, если не меньше — назад уже не постреляешь. Это не автомат — прицелился и пали. Затем — самого пулеметчика, потом — огонь по кабине.
— Пять… четыре…
Черт, все-таки неправильно… какая ерунда в голову лезет. Те люди — они ведь сами вместо того, чтобы хоть попытаться навести порядок, хоть что-то сделать, берут в руки оружие, начинают убивать.
И все-таки жаль их. Что за жизнь…
— Три… два…
Как сердце стучит. Каждый раз — пятьдесят на пятьдесят, или ты, или тебя. В сущности, вся их жизнь. Вся их служба — вызов судьбе. Нарушение законов математики. Попрание теории вероятности…
