Как оказалось потом — это было больше чем преступлением, это было ошибкой. Отказ от модернизации, отказ от наведения имперского порядка. Местный народ не смог навести порядок в городе все то время, пока он существовал, — и дело было не в англичанах. Восток стал русским только после того, как русские пришли и сказали — мы будем жить по-новому. Не по-старому — а по-новому. И в крови, в грязи, под грохот выстрелов все же вытащили эту планиду из трясины вневременного существования, включили в современный мир, где секундная стрелка часов — главная. Здесь русские отказались это делать — по крайней мере пока.
Увидев полицейский пикап, спецназовец решил не нагнетать. Портовый фургон имел на стекле специальную наклейку, означающую, что досматривать его нельзя. Кроме того, в кармане приятно шуршали купюры… а местные полицейские за деньги готовы были сами совершить преступление, не то что покрыть — недаром большинство профессиональных убийств в городе совершались полицейскими, решившими немного подзаработать. Потому шансы, что машину пропустят, платно ли, бесплатно ли, равнялись ста процентам. Ну, или около того.
И, лишь увидев, как полицейский, вышедший из машины, поднимает пистолет, спецназовец понял, как он ошибся. Его автомат лежал на соседнем сиденье, опередить уже держащего пистолет полицейского было невозможно. Грохнул выстрел — и ничего не осталось, только грохочущая чернота…
Полицейский успел выстрелить еще раз — прямо в лицо… точнее, не в лицо, а в что-то, похожее на голову того, кто вывалился из боковой двери. Человек в черном комбинезоне, падая, нажал на спуск автомата — и длинная очередь прострочила полицейского-исламиста от паха до груди. Брызгая кровью, он повалился на обочину…
Остальные полицейские — тоже тайные сторонники «Проповеди и джихада» и тому подобных организаций, готовившиеся расстрелять микроавтобус, — сделать это не успели. Длинные автоматные очереди превратили и их, и машины в некое подобие дуршлака, только вместо воды — из десятков ран брызгала кровь.
— По фронту чисто!
— С тыла чисто!
Впереди горохом сыпалась стрельба. Командир морских пехотинцев подошел к кабине фургона, мельком взглянул — пробитое пулей крупного калибра стекло, кровь… чуть не стошнило.
— Жив?
Малек, их санинструктор, на секунду оторвался от работы.
— Жив, но в тяжелом состоянии. Пуля прямо в лицо. Крупного калибра. Если бы не стекло — п…ц.
Мороз взглянул вперед, туда, где была перестрелка. Перестрелка не прекращалась…
