— Андрей Игоревич?
— О! — удивились на том конце соединения. — Объявился!
— Андрей Игоревич, у меня срочное дело.
— Да? — удивились на том конце еще больше. — А у меня нет? Ты когда на работу выйдешь? Я тебя жду, уральцы тебя ждут, контракт срывается. Ты это понимаешь?
— Погодите. Мне нужно пятьсот тысяч.
Вадим сказал и замер.
Билось сердце, горела щека. И все было правильно: и решение, и слова.
Телефон икнул.
— Сколько?
— В долг.
— Ты влез там во что-то? — подозрительно спросил Андрей Игоревич. — Проигрался? Вадик, ты совсем сдурел?
Это было смешно. Это было настолько смешно, что сделалось жарко и весело. Вадим прыснул прямо в микрофон.
— Что ты там писькаешь! — возмутилась трубка.
— Андрей Игоревич, я отработаю.
— Да?
Несколько секунд в телефоне было тихо, затем раздался мерный цокающий звук — начальство, размышляя, по старой привычке постукивало тупым концом шариковой ручки о столешницу.
— Вот что, — наконец сказала трубка, — уломаешь сегодня уральцев, выдам тебе деньги. Не уломаешь — извини…
— Хорошо.
— Жду через полчаса.
Выключив телефон, Вадим повертел головой. Это все еще Кутузова? Или его занесло на другой конец города?
Какое там было полетное задание?
Он вышел из сквера, вспугнув голубей, устроивших флэш-моб на тропинке, и это действительно оказалась Кутузова, сороковые дома.
К поднятой руке притормозил частник на вазовской "десятке", приоткрыл дверцу:
— Куда?
— Циолковского.
— Двести.
Вадим сел. К стеклу с внешней стороны прилип желтый березовый лист. На фоне его, постояв, помявшись, покатилась назад улица, поскакали столбики ограждения, серое, желтое, белые швы стыков панельных плит, забор, карман переулка, разбитая колея и снова простор асфальта.
Алька, это ты меня ведешь?
В офисе на Циолковского было шумно, пищал факс, стрекотал ксерокс, шелестели голоса: "Да, мы можем поставить…", "Белая "Газель" номер…", "Уверяю вас, есть, есть у нас эти сертификаты…"
Пока он шел к переговорной, его провожали глазами, прижимали руки к груди, делали похоронные лица. Хорошие все, в сущности, ребята. Только…
Смерть Альки — это его боль. И ничья больше.
Андрей Игоревич сидел на низком кожаном диване, застегнутый на все пуговицы пиджака, и постукивал ручкой по стеклянной, расположенной на уровне колен столешнице.
— Садись, — показал он Вадиму на место рядом с собой.
— А где уральцы?
Андрей Игоревич вздернул руку с часами.
— Сейчас будут.
Кожаное сиденье скрипнуло под Вадимом.
— Я не в курсе последних изменений.
