Ой-ой! Человек ли это ваще? Словно поросю хвост дверью прижали. Хоть окно закрывай.
А на улице так смачно пахнет…
* * *
Да… Вторая половина досталась мне. Юрка с Китом — совершенно мимо кассы. Всю ночь кутили. Кит взмыленный весь.
В прошлый раз аж взбесился на Ленку: ой, какой торс у того кента, ой, как дает!
«Ну так беги к нему!» говорю.
«Не поймать же», она лисит, «как тебя. Он определенно бегает быстрее.»
Сегодня уделал Кита по всем статьям. На седьмой минуте. Один через все поле. Вообще-то дурил. Надо было, типа, Палычу пасануть, а мне — до фени! И — банка! Прямо в лоб. В девятку. Я б даже сказал — в десятку.
Глянул. Ленка руками разводит. Пытается не улыбаться, но не выходит. Понравилось, однако!
* * *
Громче, Вольфганг, громче! Этот бардак уже невыносим!
Эй, это же не в бомжатнике… Небось, куда ближе! На улице.
О, вот это уже нехорошо. О боже, как орет! Баба…
Цыц, Амадей! Ау! Нога в жопу, как болит… Аж тошнит. Мог бы ходить, дотащился бы до улицы позырить. Ей-богу, кого-то натягивают.
Нет… Заткнулась… Молчок. Где это могло быть? Кажется, совсем рядом, метров сто…
Опять тишина… Да и хрен с ними! Собаки лают… Ну да, там же Андрюха живет. Если что, напустит своего черного волкодава.
* * *
А потом полило. Те, у кого с глазами не алё, уже не рубали, кто свой, кто чужой. Майки у всех в грязи… Видимо, абаканец меня с кем-то спутал — я уже не раз поваляться успел.
Вдруг оказываюсь метрах в двадцати от ворот, передо мной ни души, с обеих сторон защитники маячат, но куда ж им… Мог спокойно дохуярить до штрафного пятачка. Так нет же!
Замашки у меня обычно вылезают, когда остается пара минут и уже никак не просрать. На этот раз я взбесился преждевременно. Похоже, нельзя телку брать на матчи.
Вратарь гостей прыгает, как макака, где-то на середине штрафной площадки… А я — как залепил…
Бац — девятка! Верьте иль нет, тридевять в одном матче. Неплохой счет даже для баскета.
И тут вот я блеснул тупостью. Стал бегать, махать руками, орать… Сделал в воздухе тройной прыжок. Попытался сделать… Приземлился косовато… Вечно эта лодыжка! Вот не поверите: я не умею кататься на коньках, в натуре не умею. Ну не то, чтоб совсем, но… Хоккей — игра для буйволов. Я люблю изящно — без бронежилета. Некстати все это, короче — больно слабы щиколотки. Сколько я их не растягивал… И вот опять! Короче, дурак.
Конец уже досматривал рядом с Ленкой — на трибунах. A они же, распиздяи…
* * *
Да что за черт, как орёт! И похоже — прямо под окном.
