- У тебя отличные шпионы, - улыбнулся король.
- Да уж, не жалуюсь, - хмыкнул принц. - И сейчас Вы готовите целую речь о том, какой я мерзавец, недостойный сын и розги по мне плачут... А сами добавили яд мне в бокал.
Велиций поперхнулся очередным глотком.
- Ты... знал?!
- Ну конечно, знал, - рассмеялся принц. - Вся наша семейка такая - яд, засады, поединки, наёмные убийства, - он замолчал, снова делая глоток
- Но... как, - пробормотал король - и закашлялся.
- Вы перепутали бокалы, - улыбнулся Септимус, преспокойно допивая вино.
Побледневший король тяжело опёрся о стол.
- Т-т-ты... Как ты... Как ты посмел?! Меня! От...от... - снова кашель.
- Неправильный вопрос, Ваше Величество, - отодвигая тарелки и усаживаясь на стол, заявил принц. - Попробуйте ещё раз.
Велиций уставился на принца. Моргнул. Ещё раз.
- Кто ты?
- А вот это - правильный вопрос, - усмехнулась сидящая на столе рыжеволосая девушка в роскошном чёрном платье. - Позвольте представиться, Ваше Величество, - Илия. Ещё к моему имени иногда добавляет титул - Повелительница. Но Вам это всё равно ничего не скажет, потому объясню - я волшебница.
- Ведьма! - прохрипел король. - Где мой сын? Где Септимус?!
- В земле, - улыбнулась девушка, склонив голову на бок. - Давно уже. Он умирал, когда я его нашла. От стрелы, если я не ошибаюсь... Сикстуса? Впрочем, сейчас это уже неважно.
- Мерзавка, - выплюнул король, тяжело облокачиваясь о стол, почти ложась на него. - Ты... вознамерилась получить... мой... трон?
Девушка громко фыркнула.
- Сдался он мне! Нет, Велиций, вся эта история была затеяна, чтобы посадить на твой трон... а точнее, трон Империи, которую я создала, совсем другого... человека, - она улыбнулась, наклонилась, поймала взгляд умирающего. Потянулась и достала у него из-за пояса кинжал. Аккуратно приставила к своей груди. - Знаешь, папа, я уже давно разыгрываю такие вот пьески. Очень забавно, когда главный злодей в конце погибает. Из меня получился хороший злодей, правда? Итак, жестокий принц Септимус отравляет отца и тот в отместку закалывает сына кинжалом, - девушка перевела взгляд на клинок. - Неплохо, а? Род прерывается... а, да, забыла сказать: тот граф... как, бишь, его... ну, в общем, упал с лошади этим утром, - и сладко улыбнулась. - Плохой наездник. Бывает.
- Будь... ты... проклята! - выдохнул умирающий и тяжело рухнул на стол. Похоронно звякнули расколотые блюдца, тарелки и чашки.
