Где ни езжу я,
что ни делаю,
но когда остаюсь сам с собой,
это кладбище в Переделкине
появляется предо мной.
Снова вижу могилы белые…
Тихой болью сквозит мой взгляд.
Словно тюбики акварельные,
те надгробья рядком лежат.
На надгробьях слова неотчетливы,
но с трудом различаю слово:
…коммунист с девятьсот четвертого…
…коммунист с девятьсот второго…
Вам,
товарищам верным Ленина,
исполнителям дела его,
поклонение, восхищение
поколения моего.
Вам,
не знавшим высокой пенсии,
Вам,
погибшим, как соловьи,
с разорвавшимся сердцем от песни,
посвящаем мы песни свои.
Вы — суровые,
вы — двужильные,
соль эпохи
и совесть ее!
Мы стараемся жить,
как жили вы,
отвергая небытие.
Я смотрю на могилы белые
и в раздумии долго стою…
Это кладбище в Переделкине
проверяет совесть мою.
