И кто её сына помянет там, где громоздятся гробы?
и как её мальчик восстанет при звуке последней трубы?
Но – чудо! Возможность спасенья душа прозревает на миг,
и чает она воскресенья при чтении совестных книг.
И призрак последней разлуки не манит её, не зовёт,
и к матери плачущей в руки волшебная рыба плывёт.
P.S. Поздравляем Светлану Кекову с вручением Новой Пушкинской премии!
Оксана СТОМИНА, МАРИУПОЛЬ
«Мне бы справиться с этим»
У меня от него...
Он был вроде бы самым обыкновенным.
Одно его выдавало – взгляд.
У меня от него – вино по венам,
А временами – яд.
У меня от него – такое сердцебиение
И такая в груди весна, и...
У меня от него… будет стихотворение.
Нет, он пока не знает.
МОЁ
Без меры глуп и в меру благороден,
Чуть-чуть романтик, где-то циник, я
Вдруг понял: в мире много чьих-то родин,
Но есть одна особая – моя!
Про это не получится словами.
Что есть получше – чистое враньё!
Есть много разных неб над головами,
Но самое высокое – моё!
Мы – там, где мы. И со времён Адама
У каждого – свой омут или брод.
Я – там, где у меня стареет мама
И за народ сражается народ!
Есть много разных мечт, больших и праздных,
Есть много правд, натянутей струны…
Есть много судеб самых-самых разных.
Моя – равна судьбе моей страны!
Когда моя звезда на небосводе
Погаснет и оставит небосвод,
Пусть надо мной напишут что-то вроде:
«Такой-то. Человек и патриот».
НИКАК
Ты меня начинил собой,
как свинцом начиняют плоть.
Отлюбил настояще,
но коротко
и в упор.
Чтоб тебя из меня достать,
нужно сердце моё вспороть.
Впрочем, это я так...
Констатирую.
Не в укор.
Ты занежил меня дотла,
до предела, до дыр в душе,
Оставляя на память
большой по себе
сквозняк.
Вот такие мои дела – рассыпаются,
как драже.
Мне бы справиться с этим!
Да только пока –
никак.
* * *
Я в позапрошлой жизни был, похоже,
Большим, лохматым и ничейным псом,
Рыча на всех заносчивых прохожих
И бегая за каждым колесом.
Наверняка хватал чужих за брюки,
Визжал и громко лаял невпопад.
Я был примерным мужем каждой суки
И никаким отцом своих щенят.
Примерив много разных подворотен,
Я выбрал ту, что здесь, невдалеке.
Кого-то верно ждал на повороте,
Мечтая о коротком поводке.
А не дождавшись, не скулил об этом,
Рычал, бросался в каждый бой, пока…
Пока не стал породистым поэтом,
Мечтающим сорваться с поводка.
* * *
Вот мы и здесь – на последнем для нас рубеже.
Ты выбираешь, куда нам честней из комы.
