— Ну что? — спрашиваю я тихо. — Арбуз.
— Арбуз? — торжествующе хрипит посетитель и запускает палец в мякоть. Она жидка, как кисель, и багрова. — А это что? — он выковыривает кусок и сует его мне к самому носу. — Лопайте сами такие арбузы. А нам давай деньги. Деньги обратно! — ревет он вдруг, выпучившись на меня, и стучит кулаком по столу.
— Погодите кричать, — говорю я. — Где вы его купили?
Человек вдруг обмякает, машет рукой пропаще и начинает плаксиво тянуть:
— Что же это, граждане, дерьмом нас хотят кормить? Без закуски, значит, теперь пролетариат? Так и хлещи ее, голую, а каперация знай денежки загребай? Кислым качеством снабжают разнесчастный пролетариат...
— Я вас спрашиваю, где вы его купили?
— Где купили? Известно, в гастрономическом, напротив аптеки. Опохмелиться надо рабочему классу? Надо или нет? — налезает он опять на меня. — Ну и, значит, у нас с Петькой Рыжовым раскладка, — бутылку совместно, он селедку, а я арбуз. Полный комплект.
— Когда вы его купили?
— Ну вот, теперь «когда купили»! Говорю, пошли нынче с Петькой опохмеляться и купили.
— Вы в магазип-то заявляли жалобу?
— В магазин? А чего нам магазин? Что, мы дорогу в правление не знаем, что ли? Хотим, чтобы разочлись с нами из главной кассы за нашу обиду. И вы, дорогой гражданин, — он .медленно грозит мне пальцем, — не увлекайтесь своим начальством, а то мы у вас тут все разнесем.
— Запугивать меня незачем, это ни к чему. Вы сами-то откуда?
Он выпрямляется с важностью.
— Мы заводские. С заводу «Путь к победе», он же самый бывший Кранц. У нас строго, у нас этого беспорядку не любят. Раз каперация, — подавай полное качество.
— Что же вы самп-то с утра гуляете, разве это порядок?
— А это вас не касаемо. На свои гуляем, не на ваши. Может, мы не с радости, а с горькой иронии жизни.
Понурившись, входит Кулябин, за которым я посылал Мотю. Посетитель оглядывается на него и вдруг кидается к нему, лезет целоваться.
— Гриша! — вопит он. — Друг! Что же ты, стерва...
Кулябин стряхивает с плеч его руки. Тот смотрит на него, качаясь, тусклыми глазами.
— Ты что тут бузишь? — Кулябин хмурится. — Опять загулял? Вот погоди, попрут тебя с завода, тогда узнаешь...
— Вот что, Кулябин, — вмешиваюсь я, — напиши сейчас же записку в двадцать третий магазин, чтобы ему вернули деньги за этот самый арбуз. Он действительно перезрелый и совсем прокис...
— Да брось ты, Журавлев, — начинает Кулябин раздраженно, — я этого парня знаю, он с нашего заводу, — первый пьяница и недотепа, он, наверное, и арбуз-то...
